LE GUARDIANE DEL TEMPO  
di DAVIDMUSCOLO     
Primo episodio




Il giovane camminava curioso per le strade di Parigi. I suoi abiti denotavano
poverta' ma allo stesso tempo dignita'. I suoi capelli castani erano coperti
da uno strano cappello ed aveva il volto rasato sul quale spiccava un paio di
baffi piuttosto folti. L'altezza era leggermente piu' alta della media e la
corporatura sembrava agile e scattante. Complessivamente, si sarebbe potuto
considerare un uomo abbastanza attraente, malgrado gli abiti non lo
valorizzassero in pieno. Si guardo' intorno pensando a quanto fosse bella
questa citta'. Bella quasi quanto Londra ma forse poteva considerarla piu'
luminosa e piu' viva. Il suo sguardo si soffermo' poi sulle numerose belle
donne che passeggiavano per la strada nonostante il freddo di quel gennaio del
1889, forse attirate da una bella giornata di sole dopo tanta pioggia. Sole
che riscaldava poco ma che almeno illuminava. I suoi occhi si soffermarono poi
su una brasserie. Senti' lo stomaco borbottare e penso' che quello sarebbe
potuto essere il luogo ideale dove consumare per pochi soldi un piatto caldo
accompagnato da una bella birra. Mise le mani in tasca traendone qualche
spicciolo e guardandoli con aria quasi disperata. I soldi stavano per
terminare e sarebbe potuto andare avanti al massimo per tre o quattro giorni.
Per fortuna, aveva pagato in anticipo fino alla fine del mese la misera
locanda che lo ospitava e almeno un tetto per dormire ce l'aveva ancora per
diversi giorni. Rimugino' sulla sua situazione. Come fare? Avrebbe dovuto
cercarsi un lavoro ma aveva il problema di questa maledetta lingua che parlava
poco e capiva ancora meno. E pensare che il suo datore di lavoro gli doveva la
paga di una settimana ma non aveva fatto in tempo a passare da lui per
ritirarla. Bah, inutile pensarci adesso a tutti quei chilometri di distanza.
Si aggiusto' la sua mantella ed entro' nella brasserie. Un omone calvo e mal
rasato, con un tovagliolo bianco che gli pendeva dalla spalla destra lo
guardo' e sorrise

" Bonjour jeune homme. Volez vous quelque chose de chaud � manger?"

Il giovane lo guardo' smarrito. Capi' che lo aveva salutato ma per il resto
cio' aveva appena detto era buio pesto per lui

" Io ... .. Io straniero. Come si dice?"

" Etranger"

" Esatto. Sono �tranger. Non parlo francese. Io inglese. Conosci l'Inghilterra
amico? L'impero britannico, la piu' grande potenza del mondo" L'omone gli mise
una mano sulla spalla

" Oui, oui, l'Angleterre. Bien, mon ami, que voulez vous?" Il giovane sorrise.
Questa volta aveva capito. Si guardo' intorno e poi indico' una minestra calda
che un cameriere stava portando ad un altro avventore. Il proprietario della
brasserie a sua volta gli indico' un tavolino libero ed il giovane si mise
seduto

" Ah, una birra, mi raccomando" Il colosso calvo lo guardo' ammiccando un
sorriso. Strano questo tipo. Quanti anni avra' potuto avere? Una trentina,
forse. Strano abbigliamento e strano cappello. Ma come diavolo si vestivano
oltre Manica? E soprattutto, cosa ci faceva un inglese da quelle parti? Oh si,
ce n'erano tanti di inglesi a Parigi ma si trattava soprattutto di artisti e
quello l'aria dell'artista non ce l'aveva proprio. E se fosse stato una spia?
Bah, gli inglesi ormai erano diventati amici e i nemici erano quei bastardi
prussiani che trent'anni prima lui stesso aveva combattuto. E quella sconfitta
a Sedan ancora gli pesava. Avevano perso l'Alsazia e lui aveva dei parenti da
quelle parti che adesso erano diventati prussiani e quindi nemici. Oh, al
diavolo la politica. Lui era un oste e doveva servire quel giovane dai modi
gentili.

Il giovane inglese usci' dalla brasserie soddisfatto. La minestra era buona e
l'aveva riscaldato notevolmente ed il pollo addirittura squisito. Certo, la
birra non aveva niente a che vedere con quelle alle quali lui era abituato
nelle bettole di Londra ma non si poteva aver tutto dalla vita. E adesso era
di nuovo a gironzolare per le vie di Parigi con il suo problema piu' grosso:
rimediare al piu' presto un lavoro e guadagnare qualcosa per tirare avanti per
qualche mese prima di tornare a Londra. Ma c'era un altro problema. Quella
voglia ... ... .Quella voglia che non si era affatto spenta e che doveva
assolutamente appagare. Ma come? Beh, anche Parigi era piena di prostitute
adatte ai suoi scopi. E quel bisogno era ancora maggiore di quello di trovarsi
un lavoro.

Faceva freddo. L'inglese si strinse sulle spalle e poi afferro' il suo
orologio dal taschino della giacca. Erano le dieci di sera trascorse da alcuni
minuti. Si incammino' lentamente verso il quartiere delle prostitute
affiancato dalla luce tremolante dei lampioni. Osservo' quella citta' a lui
sconosciuta e si rese conto che adesso, di notte, era completamente diversa da
quella che aveva ammirato le mattine precedenti. Era sparita la bellezza, la
gioiosa apparente spensieratezza di una citta' che in quel momento era buia e
tetra. Una carrozza lo supero' alzando una nuvola di polvere che lo costrinse
a scansarsi per non respirarla. Continuo' a camminare di buon passo. Le strade
erano completamente deserte e questo lo mise di buon umore invece che
avvilirlo. Forse era perche' sapeva che stava per sfogarsi. Forse. Se trovava
quella adatta a lui.

Finalmente, giunse nel quartiere delle prostitute. Si era informato nei giorni
precedenti per sapere dove si trovassero le donnine allegre e, malgrado la sua
scarsissima conoscenza della citta', non era stato complicato trovare la zona
giusta. Si guardo' intorno. Ce ne erano due appoggiate sul muro all'imbocco di
una viuzza. No, non andava bene. Ne voleva una sola. Si addentro' nel vicolo
mentre le due prostitute gli lanciavano frasi che sarebbero dovute essere di
richiamo. Forse, visto che quella strana lingua continuava ad essere qualcosa
del tutto inspiegabile per lui. Si guardo' intorno di nuovo e vide quella che
lui cercava. Non era bella ed era intorno ai quarant'anni ma per lui andava
benissimo. Era pesantemente truccata e sorrideva. Un sorriso sguaiato. Si
avvicino' e la donna lo prese per la mano accarezzandolo

" Ehi beau jeune homme, voulez vous passer le temps dans le paradis?" Non
capiva cosa diceva. Non sapeva che gli stava dicendo che se fosse andata con
lei gli avrebbe fatto trascorrere del tempo in paradiso ma sapeva di certo che
stava cercando di accalappiarlo. Era il suo lavoro, d'altronde. Pero' quella
mano che lo toccava gli faceva schifo. Glie la sposto' e poi fu lui ad
afferrarle un braccio

" Andiamo" le disse. La donna lo segui' per un istante e lui sorrise. Avrebbe
dovuto far tutto in strada, a meno che lei non gli avesse detto che poteva
portarlo a casa sua. Avranno pure una casa queste puttane di Parigi? Il
problema era sempre quello di capirsi. La donna pero' si blocco' dopo pochi
metri

" Tout d'abord, vous me donnez l'argent" Voleva prima i soldi ma l'uomo non
riusciva a comprenderla e si chiese perche' mai si fosse fermata. Non poteva
dialogare. Maledetti francesi e maledetta lingua. Continuo' a prenderla per un
braccio e la donna senti' che qualcosa non andava. Non si fidava di quello
straniero e dalla sua bocca usci' un urlo. Subito altre prostitute si
avvicinarono al luogo dove le urla provenivano. E insieme a loro un paio di
uomini armati di coltello e malintenzionati. Erano i protettori ed uno dei due
era proprio quello della puttana in questione

" Tutto bene Marie?" chiese alla prostituta

" Questo stronzo non vuole darmi i soldi e mi sta facendo male. Mi stringe il
braccio" Il protettore si avvicino' all'inglese che, da parte sua, non
riusciva a capire nulla del dialogo tra i due ma sapeva che per lui si stava
mettendo male. Non era un tipo grosso e forse avrebbe anche potuto sopraffarlo
ma non era da solo ed aveva un coltello in mano. La sua mano scivolo' nella
tasca per sentire il rassicurante gelo della lama del suo coltello. Era
indeciso se tirarla fuori. Quelli erano in due, senza contare le prostitute e
la possibilita' che ne venissero fuori altri. Doveva cercare una mediazione

" Ehi, calmati amico" Tiro' fuori i pochi spiccioli che aveva in tasca ma il
protettore lo afferro' per il bavero del cappotto

" Ora tu te ne vai immediatamente se non vuoi finire con una coltellata al
cuore. Mi sono spiegato?" No, non si era spiegato ma certi linguaggi del corpo
sembravano essere universali. Il tono poi faceva il resto. L'inglese provo' a
parlare nuovamente ma erano parole gettate al vento ed il protettore lo colpi'
con un pugno allo stomaco prima e con un violento diretto al mento poi. Non
era un colosso ma picchiava bene e l'inglese precipito' a terra mentre un
rivolo di sangue gli usci' dal labbro rotto. Il protettore fece poi brillare
la lama del coltello alla fioca luce. L'inglese non poteva sapere se voleva
solo minacciarlo oppure colpirlo ma sapeva di certo che non poteva correre il
rischio di scoprirlo. Si rialzo' e si guardo' intorno. Avrebbe potuto tirare
fuori il suo coltello e difendersi ma non voleva rischiare. Ci penso' solo un
attimo e poi fece uno scatto cominciando a correre. Meglio scappare da quel
luogo. Ripercorse di corsa il vicolo e, senza riprendere fiato, si ritrovo'
ben presto fuori da quel luogo dove stava rischiando grosso. Si volto'
indietro e noto' che nessuno l'aveva inseguito e tiro' un sospiro di sollievo,
Maledetta puttana! E maledetto quell'energumeno che lo aveva picchiato.
Avrebbe dovuto reagire ed una rabbia indicibile gli monto' dentro. Dovette
appoggiarsi addosso ad un lampione per far sbollire quella rabbia. Il suo
respiro si era fatto affannoso e sentiva la testa girargli, un po' per lo
sforzo della corsa ed un po' per non essersi sfogato. Quel desiderio ... .. Lo
sentiva dentro di se, mentre gli saliva per tutto il corpo e le mani
iniziarono a tremargli. Doveva calmarsi. Passarono oltre cinque minuti prima
che il suo respiro tornasse ad essere normale. Quella sera era andata male e
non era riuscito a sfogarsi ma sapeva che l'indomani sarebbe andata
diversamente. Per il momento, era meglio andare a farsi una dormita.

Fine primo episodio

Per ogni commento, scrivete a

davidmuscolo@tiscali.it