Von Anfang an Muskeln ...
By mattmuscle
Ein Fan von starken Frauen erzählt, wie er seine Vorliebe für muskulöse Damen entdeckte.


(A fan of strong women tells, how he dicovered his preferences for muscular ladies.)

Hallo, einen Milchkaffee bitte. Danke. Sagen Sie, können Sie mir vielleicht weiterhelfen? Der 
da vorn an der Rezeption telefoniert und findet kein Ende. Ja? Gut. Also, wohnt hier eine 
Dame mit diesem Namen? Was heißt das, Sie sind hier nur der Barkeeper und dürfen mir das 
nicht sagen? Ach was, junger Mann. Datenschutz. Papperlapapp. Ich kenne die Dame doch. 
Hier – die Fotos als Beweis. Da, sehen Sie? Der da, das bin ja wohl unverkennbar ich. Und 
das da ist sie. Aha, ich sehe, Sie haben sie erkannt. Ist also hier? Ausgegangen? Na, dann 
warte ich hier. Was schauen Sie denn jetzt so komisch? Ach, ich weiß schon. Die ganzen 
Muskeln. Wusste ich's doch. Sie finden das unweiblich, oder? Ich nicht – hey, hey, behalten 
Sie gefälligst für sich, was Sie jetzt denken! Na, also.

Sie vergessen nicht meinen Milchkaffee? Das ist nett. – Ah, gut. Grad richtig bei dem Wetter.

Wo war ich? Ach ja. Was soll ich zu dem Thema sagen? Wie alt sind Sie? Achtzehn. Na, 
dann habe ich hier was für Sie, was Sie vielleicht noch nicht wissen. Was Vorlieben angeht 
bei Frauen und beim Sex, da hat Mutter Natur nämlich einen großen Garten von Männern. 
Manche sortieren nach der Haarfarbe. Die mögen Blondinen, Rothaarige oder Brünette. 
Andere achten aufs Gewicht, Tatsache. Die wollen ihre Gespielinnen dünn oder dick, mit 
großen oder mit kleinen Möpsen. Dann gibt es welche, die sind auf Popos fixiert. Oder 
Beine. Oder nur auf Füße mit hohen Schuhen dran. Auf Lack und Leder. Oder die mit dem 
Exotik-Tick. Die kriegen Stielaugen, wenn eine Chinesin oder eine Afrikanerin vorbeigeht. 
Blond oder rot, hell oder dunkel, all das ist mir ist recht. Nur eins ist dabei wichtig. Neben 
ihren weiblichen Formen muss die Dame eben auch Muskeln haben. 

Und wenn ich das sage, dann meine ich das auch: Beine mit dicken, festen Oberschenkeln und 
eckigen Waden, die aussehen wie gemeißelt. Ein flacher, harter Bauch mit schmaler Taille. 
Ein straffer, taffer Knackpo. Darüber ein weit ausladender Rücken und breite Schultern. Und 
natürlich kraftvolle Arme mit vibrierenden Unterarmen und prallen, großen, mächtigen 
Bizeps-Muskeln – und wenn es dazu noch ein gepflegtes, weibliches Äußeres gibt, tja, dann 
werde ich zu einem lechzenden, sabbernden Etwas. Und das ist schon so, seit ... – na, Sie 
wissen schon. Nein? Seit wann? Na, seit dem ersten Mal eben. 

Wie, was meinen Sie mit »echt«? Doch, doch, das war schon so, wie ich es gerade gesagt 
habe. Das wollen Sie genauer wissen? Ziemlich unverschämte Frage, finden Sie nicht? Sie 
sollten Reporter sein und nicht Barkeeper. Na ja, andererseits – ich bin jetzt auch schon fast 
vierzig. Nein, da liegen Sie falsch. Mir ist das nicht peinlich. Ich mache schon sehr lange kein 
Geheimnis aus meiner Vorliebe. Warum soll ich da nicht drüber reden? Okay, ich erzähle 
Ihnen, wie das war. Muss ja wohl sowieso noch warten.

Also, alles fing an, als ich so um sechzehn war. Ja, genau da. Hintergründe, Ursachen? Hm, 
da muss ich überlegen. Tja, ich denke, Psychologen dürften sich da ihre Zähne ausbeißen. 
Wenn ich nämlich zurückblicke in meine Kindheit, dann deutet da nichts groß darauf hin, 
dass ich einmal sexuelle Neigungen entwickeln könnte, die jemand anderem als absonderlich 
vorkommen. Oder wie auch immer. Nein, ich ging damals gerade auf die Oberschule in eine 
reine Jungenklasse. Ich war in einigen Fächern gut, in anderen mittelprächtig, in anderen 
schlecht. Heute würden die Lehrer sagen, ich war in den Klassenverband integriert. Kein 
Streber, kein Außenseiter, alles ganz normal. Das galt auch für meine Hobbys. Ich trieb mich 
mit meiner Clique herum. Bewegte mich viel, sah viel fern, las Comics, Abenteuer- und 
Tierbücher. Ich hörte Rock und Pop, spielte Gitarre und interessierte mich für Technik, 
besonders für Rennautos. Ich tat alles, was andere Kids um 1980 auch taten.

Auch in dem seit einiger Zeit so gern bemühten »sozialen Umfeld« stimmte erst mal alles. Ich 
war das jüngste von zwei Kindern. Meine Eltern führten eine Drogerie und kamen gut über 
die Runden. Zu Hause ging es zu wie bei anderen Leuten auch: Vater und Mutter brauchten 
einander, auch wenn es ab und zu zwischen beiden rumorte. Funken schlug es ab und an auch 
zwischen mir und meiner älteren Schwester. Natürlich hatte ich wie jedes Kind ab einem 
bestimmten Zeitpunkt den Eindruck, in dem Mief zu ersticken und Eltern zu haben, die nicht 
das mindeste Verständnis für meine Anliegen hatten. Wie das halt so ist.

Nein, da war nichts Auffälliges oder Besonderes – bis auf einen Punkt: Ich war körperlich ein 
absoluter Spätentwickler. Einige meiner Klassenkameraden kamen schon mit zwölf oder 
dreizehn in den Stimmbruch. Die rasierten sich mit vierzehn. Und schon ein, zwei Jahre später 
trugen sie alle Arten von Gesichtsbehaarung zur Schau. Vom Oberlippenflaum bis hin zu 
Vollbärten im Stil eines germanischen Kriegers. Auch ergingen sie sich in mehr oder weniger 
drastischen Andeutungen über körperliche Veränderungen. Dann bekundeten sie ein 
plötzliches Interesse am anderen Geschlecht, das ich nicht genau ergründen konnte. 

Natürlich war ich nicht von gestern. Ich wusste, dass das alles eigentlich normal war: Pubertät 
eben. Um nicht aufzufallen, redete ich genauso schnoddrig und kaltschnäuzig daher wie die 
anderen. Nur wunderte ich mich, warum sich all die neuen Phänomene bei mir nicht 
einstellten. Ich blieb, was ich war: ein knapp mittelgroßer, zierlicher Junge mit auffällig 
glattem Gesicht. Der piepste als einziger noch mit einer hohen Stimme, während alle anderen 
schon einige Oktaven tiefer daher brummten. Man kann sagen, dass ich ziemlich verzweifelt 
war. Ich befürchtete sogar, dass ich nie ein richtiger Mann werden würde. Ich sah mich schon 
als geschlechtsloses Etwas enden. Kurz, ich steckte voller Minderwertigkeitskomplexe.

Verkriechen konnte ich mich nicht, auch wenn ich gern gewollt hätte. Mein Freundeskreis 
ließ das ebenso wenig zu wie meine Eltern. Die waren wie viele Geschäftsleute in fast allen 
Vereinen der Stadt aktiv. Natürlich musste ich da überall mithelfen. Als Musiker mit der 
Gitarre, als Aushilfskellner oder auch als Spendensammler, wenn wieder einmal irgendwer 
eine Wohltätigkeitsaktion angeregt hatte. Und da beginnt auch meine Geschichte: Bei einer 
Sammelaktion für Erdbebenopfer in Lateinamerika. 

Ich weiß noch, wie sehr ich mich an jenem Tag darüber ärgerte, mit dieser verhassten 
Blechbüchse losziehen zu müssen. Mir stand der Sinn nach Eis und Freibad. Denn es war 
Sommer, einer der heißesten Tage des Jahres. Die Sonne brannte von einem azurblauen 
Himmel, die Lehrer stöhnten, wischten sich den Schweiß vom Gesicht und gaben schließlich 
hitzefrei. Darauf hatten unsere Clique nur gewartet. Wir eilten nach Hause, um die 
Schultaschen loszuwerden und uns im Schwimmbad zu treffen. 

Doch wäre an diesem Tag alles anders gekommen, wenn meine Eltern wie üblich in ihrer 
Drogerie gearbeitet hätten. Statt dessen wollten sie für eine größere geschäftliche Besorgung 
ein paar Tage wegfahren. Daher traf ich die beiden noch an, als ich zu ungewohnter Zeit nach 
Hause kam. Und gerade, als ich voller Vorfreude meine Badesachen zusammensuchte, hörte 
ich hinter mir ein hässliches Scheppern. Ich drehte mich um. In der Tür sah ich Papa, wie er 
die verplombten Blechbüchse schüttelte. Denn da steckten erst einige wenige Scheine und 
Münzen drin. Er erinnerte mich daran, dass ich die mir zugeteilten Straßen noch nicht einmal 
zur Hälfte abgeklappert hätte. Da hätte ich doch jetzt prima Zeit dazu. Ins Freibad könnte ich 
ja auch noch gegen Abend gehen. Sein Ton war ruhig, duldete jedoch keine Widerrede.

Also trottete ich zähneknirschend los, noch in meinen Schulklamotten mit dem kurzärmeligen 
Hemd und der leichten Bundfaltenhose. An jeder Tür klingelte ich. Wenn jemand öffnete, 
zeigte ich meinen eigens ausgefertigten Ausweis und sagte ich mein Sprüchlein auf. Wenn 
niemand da war, machte ich einen Vermerk mit Uhrzeit und Namenszeichen in der Liste, auf 
dass alles seine Ordnung hatte. Immerhin kam ich unterwegs auch auf meine Kosten. In 
mehreren Wohnungen servierte man mir Schnittchen und Kuchen. Und ein paar Gläser kalte 
Limonade gab es auch.

Es muss wohl so kurz nach Mittag gewesen sein, als ich schließlich dieses kleine, alte 
Backsteinhaus erreichte. Es lag etwas zurückgesetzt hinter einer recht langen Einfahrt, welche 
von einer gut zwei Meter hohen Hecke eingesäumt war. Von der Straße aus sah man nur ein 
verwittertes Garagentor, aber keine Tür. Als ich näher kam, entdeckte ich einen Durchlass in 
der Hecke. Von da ging es über einen mit Natursteinplatten ausgelegten Weg zur Tür. Da 
stand nur ein Familienname und drunter: »Physiotherapie«. Ergeben klingelte ich.

Als sich die Tür öffnete, sah ich eine schlanke Frau, die schon etwas älter war. Jedenfalls kam 
es mir so vor, wahrscheinlich aber war sie höchstens Anfang Dreißig. Sie hatte schwarze 
Locken, auf dem Kopf sehr üppig, aber an Schläfen und Nacken sehr kurz geschnitten. Und 
sie war mit Bluse, Jackett und Rock angezogen wie jemand, der entweder zur Arbeit gehen 
wollte oder gerade nach Hause gekommen war. Ich grüßte, sagte meine Sätze auf vom 
Erdeben in Chile, von der Not und von der Hilfsaktion. Dann hielt ich ihr die Blechbüchse 
unter die Nase. Sie zückte ihre Geldbörse und stopfte etwas Geld in den Schlitz des Deckels. 

Genau in dem Moment spürte ich ein dringendes, entschiedenes Rühren im Unterleib. Es 
duldete keinen Aufschub – die eisgekühlte Limonade zeigte Wirkung. Also fragte ich die 
Frau, wo die entsprechende Einrichtung zu finden sei. Sie wies mir den Weg, und ich ging 
hin. Danach bedankte ich mich, packte die blöde Sammelbüchse und trollte mich. Einmal 
dabei, klapperte ich den Rest der Häuser ab und erledigte mein Pensum auf einen Satz. Dann 
ging ich nach Hause, froh, diese Fron hinter mich gebracht zu haben.

Doch da erwartete mich neues Ungemach. Als ich vor der Tür stand, langte ich reflexartig in 
die hintere Hosentasche, um mein Schlüsselmäppchen zu zücken. Nur war es nicht da. Hastig 
fuhren meine Hände durch alle anderen Taschen, doch blieb das Ergebnis das gleiche. Die 
Schlüssel waren weg. Was tun? Denn meine Eltern waren ja verreist. Auch meine Schwester 
konnte nicht helfen, die studierte damals gerade in Italien. Also trottete ich zum Nachbarn, um 
den dort deponierten Ersatzschlüssel zu holen. Der grinste, nickte – und konnte sein Exemplar 
nicht finden. Er gab die Schuld seiner Frau. Aber die war ebenfalls nicht da. 

Nun war guter Rat teuer. Ich sah den Schwimmbad-Besuch in weite Ferne rücken, ganz zu 
schweigen davon, wo ich denn über Nacht bleiben sollte. Also überlegte ich, wo ich den 
Schlüssel zuletzt gesehen hatte. Und dann fiel es mir ein. Beim Besuch der Toilette hatte ich 
mich als gut erzogener Sitzpinkler hingesetzt. Und dabei hatte ich vor dem Herablassen der 
Hosen sicherheitshalber den Schlüssel aus der Hosentasche gezogen, damit er nicht sonst wo 
hineinfiel. Wahrscheinlich lag er noch auf der Fensterbank. Da lieh ich mir vom Nachbarn ein 
Fahrrad und strampelte durch das Städtchen zurück zu dem kleinen Backsteinhaus.

Doch als ich, von der Fahrt erhitzt, endlich vor der Türe stand und klingelte, tat sich nichts. 
Niemand reagierte. Ich trat einen Schritt zurück und lauschte. Von fern hörte ich das 
Rauschen des Verkehrs auf der Umgehungsstraße. Von etwas näher erklangen leises 
Plantschen, Gläserklirren sowie laute Männerstimmen und viel Gelächter – eine Grillparty an 
einem Pool, vermutete ich neidisch. Und in der nächsten Umgebung zirpten laut und 
vernehmlich die Grillen. Eine Biene summte heran und schwirrte um mich herum. Ich wedelte 
sie ärgerlich weg. Nichts. Ich rief laut »Hallo, hallo, hallo?« und klingelte wieder. Keine 
Reaktion. Da beschloss ich, hinter dem Haus nachzusehen. Vielleicht, so dachte ich, hatte sich 
die Frau ja in eine Hängematte oder so was gepackt und döste ... 

Also schloss ich das geliehene Fahrrad an einem Treppengeländer an und ging um das alte 
Haus herum nach hinten. Die Rückseite des Gebäudes war mit Efeu bewachsen, eine von 
zwei Seiten begehbare Treppe führte ins Innere. Dahinter gab es einen überraschend großen 
Platz, der an den drei anderen Seiten von einer bestimmt drei Meter hohen Bruchsteinmauer 
eingefasst war. Direkt gegenüber der Hausrückwand hatte man einige Obstbäume gepflanzt. 
Auch ein, zwei recht hohe Birken standen da. Dahinter erspähte ich eine schattenspendende 
Laube. Und davor spannte sich anscheinend ein Sonnensegel aus dickem, ockerfarbenen 
Material. Sonst sah ich da nichts. Also ging ich über den kurzgestutzten Rasen zu den 
Bäumen und der Laube hinüber. Und da sah ich dann auch, dass ich richtig vermutet hatte – 
da lag jemand in dem Halbdunkel des in der Mitte etwas durchhängenden Sonnensegels und 
schlief. Nur war es keine Hängematte, sondern eine alte Klappliege. So eine, wie man sie 
beim Militär benutzt. Sie stand direkt in der Laube.

Mit leiser Stimme rief ich hinüber. Nichts tat ich. Da ging ich hinüber, oder besser: ich wollte 
hinübergehen. Heute weiß ich nicht mehr, ob meine Augen auf den abrupten Wechsel von 
grellem zu stark gedämpften Licht zu langsam reagierten oder ob ich einfach nur unachtsam 
war. Jedenfalls stieß ich mit dem großen Zeh meines rechten Fußes sehr heftig gegen etwas 
Kaltes und Hartes. Und da ich nur Sandalen trug, tat das weh: Der Schmerz zuckte blitzartig 
hoch bis in den Hinterkopf, so schien es mir. Als logische Folge stieß ich natürlich einen 
leisen Schmerzensschrei aus. Na, ich hoffe mal, dass er leise war.

Der aber machte die Person auf der Pritsche schlagartig mobil – die dunkelhaarige Frau von 
eben. Sie schlug ein großes, dünnes Tuch mit bunten Mustern zurück und setzte sich auf, 
wobei etwas von ihrem Gesicht rutschte. Ein großer Sonnenhut, wie ich mit einem zweiten 
Blick bemerkte. Während ich noch den angestoßenen Fuß schüttelte und linkisch auf dem 
anderen balancierte, kam ich einer Frage zuvor und stammelte: »Bitte entschuldigen Sie, 
wenn ich störe. Aber ich glaube, ich habe meinen Schlüssel vergessen bei Ihnen.«

Sie brauchte einen Moment, um wach zu werden. Dann schaute sie mich genau an. Und 
nickte: »Ah ja, der junge Mann mit der Sammelbüchse. Schlüssel? Vergessen? Tja, ich habe 
nicht drauf geachtet. Wo denn? Ah, ich weiß, ich weiß. In der Toilette, stimmt's? Wart' einen 
Moment, ich schau mal nach.«
Sie kam mit einer glatten Bewegung auf die Beine und zog das Tuch um die Schultern. Dann 
sah sie mein verzerrtes Gesicht und wie ich den einen Fuß schonte. Im Vorbeigehen warf sie 
mir einen Blick zu und meinte: »Aber setz dich doch.«

Während sie mit wehendem Tuch zum Haus hinübereilte, tat ich wie mir geheißen und ließ 
mich auf die Kante der Pritsche nieder. Ich betastete meinen schmerzenden Fuß. Gleichzeitig 
schaute ich nach dem vermaledeiten Ding, an dem ich mich gestoßen hatte. Ach, da: Direkt in 
meiner Reichweite lagen eine große Dose roter Lackfarbe, ein farbverschmierter Pinsel und 
jeweils paarweise einige unterschiedlich große, rot lackierte Eisenkugeln, deren Sinn mir 
nicht klar war. Das kleinste Duo war so groß wie eine Bowlingkugel, das größte Set dagegen 
erreichte den Umfang eines Fußballs. Ich beugte mich vor. Da sah ich, dass es an jeder Kugel 
einen Bügelgriff gab. Der war mir auf den ersten Blick nicht aufgefallen, weil sich darauf im 
Unterschied zu den Kugeln keine Farbe befand. Ich langte zu einer der Kleinen hin und wollte 
sie zum Begutachten anheben. Doch wog das Ding überraschend viel. Daher bekam ich das 
runde Ding aus meiner vornüber gebeugten Haltung gar nicht erst vom dem Boden hoch. 
Aber ehe ich meine Haltung korrigiert hatte, hörte ich ihre Schritte. Flugs setzte ich mich 
wieder gerade hin. Sekunden später hatte sie mich erreicht. In der einen Hand hielt sie meinen 
Schlüsselbund, in der anderen eine Plastiktüte. Ich seufzte erleichtert. Sie lachte.

»Wie ich an deinem Gesicht sehe, haben wir hier das fragliche Objekt --- halt, halt«, sagte sie, 
als ich mit ausgestrecktem Arm aufstehen wollte, »zuerst schau ich mir deinen Fuß an.«
Sprach's, ging federnd in die Hocke und streifte die Sandale ab. Dann betastete sie den 
angestoßenen Zeh. Ich zuckte. Sie schaute nach oben, lächelte und meinte: »Gebrochen ist da 
wohl nix. Aber ich pack dir mal etwas Kaltes drauf, damit es nicht dick wird. Lass das einfach 
ein paar Minuten drauf.«

Mit diesen Worten holte sie aus der Plastiktüte ein Handtuch und ein Blech mit Eiswürfeln 
heraus. In Windeseile hatte sie die Eiswürfel aus dem Rahmen gedrückt, in das Tuch 
gewickelt und alles zusammen auf meinem Fuß deponiert. In den nächsten Minuten saß ich da 
und achtete darauf, dass das Päckchen nicht von meinen Fuß rutschen konnte. Und dann 
spürte ich, dass sie mich anschaute. Unwillkürlich blickte ich hoch und sah ihr in die 
schwarzen Augen. Sehr schöne Augen dachte ich. So etwas war mir vorher noch nicht 
aufgefallen. Auch nicht, dass die Dame eigentlich ein anziehendes, hübsches Gesicht hatte. 
Ausgesprochen hübsch sogar. Und dann dieser Schmollmund – wie diese französische 
Schauspielerin, genau, Brigitte Bardot. Doch dann wurde ich mir bewusst über das, was mir 
da völlig unerklärlicherweise durch den Kopf ging. Also wurde ich rot und senkte den Blick. 
Da hörte ich sie kurz auflachen. »Ein schüchterner junger Mann, wie nett. Du brauchst keine 
Angst zu haben – ich werde dich schon nicht gleich verspeisen.«

Da musste ich dann auch lachen und konnte wieder zu ihr hinblicken. Sie hatte das große 
Tuch abgelegt und unter sich als ausgebreitet. Wie bei einem Picknick. Nun sah ich, dass sie 
ein langes, knallbuntes Kleidungsstück anhatte. Es bestand aus ganz leichtem, glänzenden 
Stoff, der große, wilde Muster in allen möglichen Schwarz-, Grün- und Gelbtönen aufwies. 
Das Gewand besaß am Hals einen zwecks Verstärkung rundum bestickten, senkrechten 
Schlitz, durch den sie es sich über den Kopf streifen konnte. Obwohl das Ding nicht weit 
geschnitten war, zeigte es nicht viel von ihrer Figur. Und es verhüllte auch ihre Arme bis zu 
den Handgelenken, an denen mehrere große Goldreifen klirrten. Allerdings besaß dieser Kittel 
an den Seiten zwei bis zu den Knien reichende, ebenfalls bestickte Schlitze. Die gewährten 
die nötige Bewegungsfreiheit für die Beine. Letztere steckten in weiten Pluderhosen aus dem 
gleichen Material. Und an der Füßen trug sie ganz dünne Lederschuhe – ohne Absätze, aber 
reich und bunt bestickt. Was für ein exotischer Aufzug, dachte ich, wo gibt's denn so was?

»Der Anzug kommt aus Nordafrika. Ist an so heißen Tagen wie heute enorm angenehm und 
leicht.« 
Ich wurde wieder rot. Mir war gar nicht bewusst gewesen, dass ich derart auffällig geglotzt 
hatte. Doch nun war meine Neugier geweckt.
»Afrika? Wie sind Sie denn da dran gekommen?«
»Och, den habe ich mir mitgebracht, von meiner letzten Tour«, antwortete sie.
Nun wurde ich noch wissbegieriger – und das stand mir wohl ins Gesicht geschrieben. Sie 
lachte wieder.
»Nun, dann wappne dich mal für eine Überraschung. Ich bin eine Artistin. Beim Zirkus.«

Ich war in der Tat überrascht. Aber nur einen Moment. Dann stutzte ich und sagte: »Auf 
Ihrem Klingelschild steht das aber nicht. Physiotherapie hab ich da gelesen.«
Sie sagte: »Ui, dir macht aber keiner ein X für ein U vor. Richtig. Ich bin tatsächlich voll 
ausgebildete Physiotherapeutin. Als zweites Standbein. Aber ich bin eigentlich eine Artistin, 
seit über fünfzehn Jahren. Akrobatin, um genau zu sein. Manchmal auch Clown.«
Natürlich wollte ich wissen, warum sie nicht mehr in dem Fach tätig war. Ich hatte mal 
gelesen, dass viele Wanderzirkusse permanent Geldprobleme hatten. Vielleicht war auch ihr 
Unternehmen pleitegegangen? Doch da schüttelte sie den hübschen Lockenkopf: »Nein. Das 
nicht. Unser Zirkus hat aber im vorvorletzten Jahr den Besitzer gewechselt. Und mit dem 
neuen Chef, mit dem kam ich nicht klar. Also bin ich weg. Und weil mir eine Tante das 
Häuschen hier vermacht hat, bin ich jetzt hier. Und arbeite als Therapeutin. Ich hab ja genug 
Erfahrungen gesammelt beim Behandeln meiner Kollegen.«

Ich fragte: »Also haben Sie den Zirkus aufgegeben?«
Sie seufzte. »Tja, das weiß ich noch nicht. Einmal Zirkusluft, immer Zirkusluft. Die vielen 
Reisen und das Leben im Wohnwagen, ja, und dann trifft man dauernd Menschen aus aller 
Welt. Nein, da kommt man nur schwer von los. Mal sehen. Vielleicht geh ich wieder hin.«
Und nun stellte ich die Frage, die alles weitere auslösen sollte: »Ja, aber sind Sie denn nicht 
völlig aus der Übung für all das?«
Da schaute sie mich mit einem merkwürdigen Blick an: »Meinst du?«

Mit einer geschmeidigen Bewegung kam sie aus der Hocke hoch. Und ehe ich mich versah, 
hatte sie ihr Gewand abgestreift. Darunter kam ein knalleng anliegendes, schwarzes Trikot 
mit glänzender Oberfläche zum Vorschein. Am Hals weit geschnitten und mit 
dreiviertellangem Ärmel – doch nahm ich das nur unterschwellig wahr. Denn kaum lag das 
bunte Hemdkleid im Gras, als sie schon ihren Körper nach hinten bog. Sie stützte die Hände 
auf und ging in den Handstand. Den hielt sie eine Weile. Dann trieb sie allerlei Allotria: Sie 
spreizte die Beine in der Luft zu einem Spagat, sie lief auf den Händen hin und her. Bei ihr 
sah das so leicht aus, als wäre diese Art der Fortbewegung die natürlichste der Welt.

Doch damit nicht genug. Plötzlich beugte sie ihre Arme und absolvierte so einige Liegestütze 
– mit senkrecht in die Luft stehendem Körper! Und als Krönung bog sie plötzlich ihren 
Unterkörper in der Luft ab. Sie schwenkte ihn nach unten und schob ihn dann mit den Füßen 
voran zwischen den Armen hindurch. Ihr Rücken bog sich – und ihre Beine drehten sich 
soweit nach oben, dass sie fast ihr Gesicht berührten! Ihr Po schwebte dabei eine Handbreit 
über dem Boden. Denn bei alledem ruhte ihr ganzes Gewicht nur auf den Armen. Und ganz 
langsam senkte sie die Beine wieder ab, dann beugten sich ihre Arme, bis sie wieder im Gras 
saß – im Schneidersitz. All das schien sie nicht sonderlich angestrengt zu haben, auch wenn 
sich ihr kräftiger Brustkorb mit dem kleinen, festen Busen hob und senkte. Ihr Gesicht war 
von der Mühe nur leicht gerötet. Und eine rabenschwarze Haarsträhne hatte sich selbständig 
gemacht und fiel ihr ins Gesicht. Sie pustete, dann wischte sie weg.

Als sie dabei ihren Arm anwinkelte, fiel mir auf, wie massig der war. Unter dem wie 
auflackiert anliegenden, schwarzen Stoff ballte sich bei der Bewegung ein Muskel, so klotzig 
wie eine große Kartoffel und augenscheinlich auch genauso prall und fest! Auch die 
Hinterseite des Arms war mächtig bepackt. Und dann ihre keulenartigen Unterarme – was 
davon aus dem Ärmel ragte, verriet schlicht und ergreifend schiere Kraft. Unter ihrer von 
Adern überzogenen Haut spielten bei jedem Mucks klar erkennbar starke Muskelstränge auf 
und ab. Ihre Handgelenke wirkten so dick, dass ich bezweifelte, sie mit meinen Fingern 
umschließen zu können.

Ich war baff. Und – ich wollte es kaum glauben – im nächsten Moment steigerte sich dieses 
Gefühl sogar noch! Denn nun begann ich ihren restlichen Körperbau wahrzunehmen.
Die Schultern, die sich links und rechts breit über den Armen hervorwölbten.
Der Rücken, von unten nach oben weit ausladend in der Form eines Keiles.
Die Taille, ganz schmal und schlank.
Der Bauch, flach und hart.
Und wie ihr Popo und ihre Beine aussahen, konnte ich wegen der Pluderhosen nur vermuten. 
Doch wahrscheinlich passte deren Form zum Rest ihrer Figur. Und die ließ mich meine 
Zurückhaltung völlig vergessen. Ich konnte nur starren. Solche Muskeln!

Wie lange ich in dieser Trance da saß, weiß ich nicht. Ihre Stimme weckte mich wieder auf.
»Ach Gottchen, Kleiner. Süß, wie du jetzt guckst. Du bist wohl ziemlich überrascht?«
Ich antwortete nicht, nickte nur. Sie lachte. Da stammelte ich: »Ich – ich habe noch 
niemanden mit so etwas gesehen – so groß und so dick und fest, und so. Wieso haben Sie 
solche Muskeln?«
Da warf sie ihren Kopf in den Nacken und prustete los. Mit Lachtränen in den Augen 
antwortete sie: »Üben, üben, üben mit genau abgestimmtem Training. Und natürlich muss 
man auch entsprechend essen.«

Ich sagte: »Ja, aber Sport treib ich doch auch. Und nicht wenig. Aber ich sehe nicht so aus.«
Sie antwortete: »Das stimmt« – und dann sagte sie mir auf den Kopf zu, was für Sportarten 
ich trieb. Laufen, Schwimmen, Rad fahren eben. Sie erklärte mir, dass das für einen festen, 
schlanken Körperbau und eine gute Ausdauer sorge. Genau deswegen mache sie all das auch. 
Aber es sei kaum dazu angetan, große Muskeln samt der entsprechenden Kraft zu entwickeln. 
Dafür müsse man zudem noch anders trainieren. Ich fragte: »Wie?«

Statt einer Antwort stand sie auf und ging zu den roten Kugeln hinüber. »Damit etwa», sagte 
sie. Dann hob sie die zwei kleinsten mühelos vom Boden auf. Sie begann, die Gewichte im 
Wechsel mit den Armen zu senken und anzuheben. Heute weiß ich, dass diese Übung vor 
allem die Bizepsmuskeln stärkt. Nach gut einem Dutzend Wiederholungen setzte sie die 
Dinger ab, wartete ein paar Sekunden und griff sich den nächst größeren Satz. Schließlich 
kam sie auch zu den fußballgroßen Kugeln und ... – Was? Wie schwer, wollen Sie wissen? 
Ich glaube, so fünfundzwanzig Kilo. Wie, jede? Natürlich jede! Aber damit musste selbst sie 
sich zum Schluss richtig Mühe geben. Mit einem »Puh!« setzte sie die riesigen Gewichte ab, 
massierte mit der linken den rechten Vorderarm und sagte: »Das ist eine Übung. Wenn du 
willst, kannst du probieren. Warte, ich nehme den Beutel vom Fuß. Geht's?«

Ich nickte. Dann griff ich mir die leichten Kugeln, um die Übung nachzumachen – das heißt, 
ich versuchte es. Denn die Dinger waren für mich viel zu schwer. Ich konnte sie nicht in der 
Art anheben, wie sie es getan hatte. Es klappte nicht einmal. Beschämt setzte ich die 
Gewichte wieder ab. Sie stand da und sagte: »Mach dir nichts daraus. Das haben schon andere 
nicht geschafft. Komm, ich zeige dir noch was.«

Mit diesen Worten ging sie zu den Bäumen hin. Zwischen zwei der großen Birken spannte 
sich in Mannshöhe eine gut sechs Meter lange, extrem straff gespannte Strickleiter. Darunter 
standen mehrere hölzerne Klappstühle. Sie blieb stehen und wickelte sich die Ärmel des 
dünnen Trikots soweit auf, bis ihre eindrucksvollen Oberarme frei lagen. Dann ließ sie die 
Schultern kreisen, um die Muskeln zu lockern. »So«, sagte sie, »das hier sorgt für Schmalz in 
den Armen. Es ist gut für den Rücken und kräftigt den Bauch.«
Sie erfasste die erste Leitersprosse mit beiden Händen. Dann winkelte sie ihre Beine nach 
oben ab, bis sie parallel zum Boden standen. Während ihre Bauchmuskeln die Beine hoch 
hielten, hangelte sie sich an den Sprossen der Strickleiter entlang. Jetzt erkannte ich auch den 
Sinn der Klappstühle – die zwangen sie dazu, die Beine oben zu halten oder anzuheben.

Dennoch schien die Übung sie nicht sonderlich angestrengt zu haben. Als sie das hintere Ende 
der Strickleiter erreicht hatte, hörte sie nicht etwa auf. Nein, sie blieb hängen, natürlich mit 
waagerecht ausgestreckten Beinen. Ohne groß zu warten, wechselte sie die Griffhaltung der 
rechten Hand. Deren Innenfläche zeigte nun zum Gesicht. Dann ließ die Linke das Holz los. 
Sie hing jetzt nur noch mit rechts an der Sprosse, die Beine immer noch oben. Als wäre das 
nicht verblüffend genug, absolvierte sie nun so zwölf, dreizehn einarmige Klimmzüge. Und 
das tat sie dann mit der anderen Hand auch noch, ohne einmal die Beine abzusenken oder gar 
den Boden zu berühren! Ich war hellauf begeistert. Jetzt glaubte ich ihr, dass sie im Zirkus 
arbeitete. Was für eine Kraft musste allein in diesem Armen stecken! Und ehe ich mich 
bremsen konnte, hatte ich ihr das auch gesagt. Da kam sie nah an mich heran. »Danke schön 
für das Kompliment. Ja, ich glaube, für eine schwache Frau habe ich tatsächlich recht 
ordentliche Muckis.«

Sagte es, hob gleichzeitig beide Arme und spannte sie an. Waren sie schon vorher beachtlich 
gewesen, so waren sie unter den Anstrengungen der letzten Minuten um einiges geschwollen, 
wie mir schien. Die Bizeps-Muskeln wirkten nun noch eckiger und dicker. Auch zog sich nun 
eine dicke Ader darüber – ich schluckte. Nein, so etwas hatte ich noch nicht gesehen. Da 
fragte sie leise: »Willst du sie mal anfassen?«

Das ließ ich mir nicht zweimal sagen. Ich trat an sie heran. Sie roch gut. Als Sohn eines 
Drogisten wusste ich, dass es sich da um Melisse handelte. Wir verkauften Seifte mit diesem 
Duft. Zuerst tastete ich zaghaft mit den Fingern auf dem Muskel herum. Ich dachte wohl, dass 
das Fleisch unter der Berührung nachgeben müsse. Aber nichts da: Unter ihrer warmen, 
schweißnassen Haut war alles so hart wie Eisen. Ich packte fester zu, aber immer noch mit 
dem gleichen Ergebnis. Dann befühlte ich auch ihre nervigen Unterarme und die breiten 
Schultern: alles ebenfalls straff und vor Kraft nur so strotzend. Ich erschrak bei dem 
Gedanken, dass ich gegen sie überhaupt keine Chance hätte. Und überhaupt – sie und ich 
allein in dem Garten ...

Vielleicht war es dieser Gedanke, der den Ausschlag gab. Denn plötzlich zuckte ich 
zusammen. Als ich ihren Körper berührte und betastete, da spürte ich auf einmal in meinem 
Unterleib ein Gefühl. Etwas, das ich noch nie erlebt hatte. Mit einemmal schien mir meine 
Unterhose zu eng zu sein. Dabei trug ich schon eine weite, leichte Leinenunterhose. Doch 
spannte die jetzt so, dass ich unwillkürlich hinunter langte! Ich wollte von außen durch meine 
Hosen hindurch mit Daumen und Zeigefinger im Schritt an dem Leinenstoff zupfen. Doch 
erschrocken registrierte ich, dass da in meiner Leibesmitte auf einmal ein Körperteil 
anschwoll, den ich in meinem vorherigen Leben noch nie sonderlich beachtet hatte. 

Als Folge blickte ich nach unten --- und sah, dass sich meine dünne Bundfaltenhose ganz weit 
nach vorn ausbeulte. Und natürlich wandte auch sie ihre Augen dorthin, als sie mitbekam, 
dass ich so plötzlich meinen Blick senkte. Eine Flut von neuen Gefühlen und Gedanken 
stürzte augenblicklich auf mich ein. Und ich lief sofort wieder knallrot an, wusste aber nicht, 
warum. Doch bevor ich reagieren konnte, die Gedankenflut bewerten konnte, lachte sie. Nicht 
spöttisch oder von oben herab, sondern wie jemand, der plötzlich etwas überraschend Neues, 
aber Angenehmes entdeckt.
»Oh», sagte sie, »was haben wir denn da? Der kleine Mann ist ja plötzlich ein großer Mann!«
Und ehe ich mich versah, griff sie auch noch dahin! Ich zuckte erneut zusammen.
»Ui, und was für ein Großer! Das wollen wir doch einmal näher sehen.«
Sprach es und zog mir ohne Federlesens die Hosen samt Unterhosen herab!

Und dadurch kam der erste mir bewusste Ständer meines Lebens von seiner Einengung frei 
und schwang hoch. Ich erschrak, als ich das derart gewachsene Glied sah. Und stellte die 
wohl denkbar dümmste Frage: »Oh Gott. Was ist das? Bleibt das immer so?«
Da kniff sie ein Auge zu und sah mich prüfend an. Dann lachte sie laut und herzlich: »Oh, das 
ist ja herrlich! Passiert dir das etwa zum ersten Mal, ja?«
Ich nickte stumm.
Darauf sagte sie: »Keine Angst. Es ist nichts Schlimmes. Und sicher bleibt es nicht immer so. 
Du bist jetzt einfach nur ein Mann, das ist alles.«

Dann federte sie geschmeidig in die Hocke, fasste mich mit ihren kraftvollen Händen ganz 
sacht an den Hüften und drehte mich so, dass sie sich das alles von der Seite ansehen konnte. 
Wegen ihrer plötzlichen Berührung zuckte ich erneute zusammen. Und stellte überrascht fest, 
dass es mir ausnehmend gut gefiel, wenn sie mich so anfasste: Mein Glied wurde, so schien es 
mir, noch härter und größer. Vor allem, als sie die Hand ausstreckte und mit der Spitze ihres 
Zeigefingernagels von unten an meinem »neuen« Körperteil entlang strich. Ich verspürte ein 
Lustgefühl nie gekannter Art und einen fremden, aber ungeheuren Stolz, als sie dabei mit 
deutlich tieferer Stimme als normal üblich sagte: »Uiuiui, du bist mir aber einer. So ein 
zierliches Kerlchen und dann so ein Gerät. Ist das ein Prachtstück von Freudenspender.«

Freudenspender? Ehe ich darüber weiter nachdenken konnte, hatte sie sich einen der 
Klappstühle geangelt und sich gesetzt. Sie ergriff meine Hand und sagte: »Komm her. Ich 
zeige es dir. Warte. Ich helfe dir. Zieh das aus, ja, so.« 
Und mit völlig freiem Unterkörper stand ich nun vor ihr. Zu meinem Entsetzen streichelte sie 
mich mit der einen Hand an meinem Hintern. Die andere legte sie um mein Ding wie um 
einen Tennisschläger. Und dann bewegte sie ihre Hand vor und zurück, so dass sich meine 
Eichel ins Freie schob und wieder zurück. 

Plötzlich durchfuhr mich ein derart angenehmes Gefühl, wie ich es noch nie gekannt hatte. 
Freilich nicht lange. Denn kaum hatte sie diese rhythmische Bewegung sechs- bis siebenmal 
wiederholt, als ich mich zuckend entlud: Meine Flüssigkeit landete mit Schwung auf ihrem 
alabasterfarbenen, muskulösen Oberarm! Ich schämte mich, ich war entsetzt. Doch sie lachte 
und streichelte weiter meinen Hintern. Und als sie dann aufstand, war ich noch entsetzter. Erst 
verrieb sie dabei das Zeug auf ihrem Arm und leckte sich auch noch den Finger ab! 
Absichtlich, denn sie schaute mich dabei unverwandt an. »Das ging ja fix. Aber keine Angst, 
da ist noch mehr von diesem Saft. Und der da« – dies mit einem Blick auf mein allmählich 
erschlaffendes Glied – »wächst auch wieder. Warte mal hier.«

Doch dann verschwand sie zwischen den Bäumen Richtung Hütte. Ich hörte es wenige 
Sekunden später plätschern und rumoren. Ich stand derweil da, ohne Hosen in einem fremden 
Garten. Ich setzte mich ins warme Gras. Meine Gedanken rasten. Ich wusste nicht, ob ich 
mich schämen oder freuen sollte. Aber dieses Gefühl! Das war toll gewesen, vor allem, als ich 
daran dachte, wie ich ihre prachtvollen Muskeln berührt hatte. Diese Figur, dieses Pulsieren, 
diese Kraft – und dazu ich mit diesem ...

Nach drei, vier Minuten kam sie zurück. Und wie sie das tat, das war durchaus dazu angetan, 
mich vollends umzuhauen. Weg waren die leichten Schuhe, das Trikot und die bunten 
Pluderhosen. Sie stöckelte nun mit schwingenden Hüften auf hochhackigen Holzsandaletten 
einher, deren Riemen sie sich um die Waden gewunden hatte. An den Hüften saß ein äußerst 
knapp bemessener Lendenschurz aus Wildleder, auf dem Kopf eine Art Spange, ebenfalls aus 
Leder und mit vielen riesigen Federn dran. Ihr Zirkuskostüm, zumindest ein Teil davon. Sonst 
trug sie nämlich nichts. So hatte ich den vollen Blick auf ihren alabasterfarbenen Body. Auf 
die breit gereckten Schultern. Auf die kleinen, sanft geschwungenen und straffen Brüste mit 
den aufragenden, rosafarbenen Brustwarzen. Auf die harten Bauchmuskeln: Und auf die 
Beine: muskelbepackte Oberschenkel wie bei einer Eiskunstläuferin und dazu ein paar eckige, 
pralle und eisenhart wirkende Waden. 

Mein Mund war trocken, und ich begann zu schwitzen. Denn sie näherte sich mir wie eine 
Urwaldkönigin: tief in meine Augen blickend, mit verlockend-geschmeidigen Bewegungen – 
aber dabei mit einem Stolz und einem Vertrauen auf ihre Kraft, die jeden Widerstand im 
Keim erstickten. Denn um die Wirkung ihrer enormen Muskeln noch zu unterstreichen, hatte 
sie sich mit Öl eingerieben. Sie blieb vor mir stehen, breitbeinig, die Hände in die Hüften 
gestemmt, das enorme Kreuz vollangespannt und das Becken leicht nach vorn geschoben: 
eine Tigerin auf Raubzug. 

Sie blickte zu mir herunter, lächelte mit einem Mundwinkel: »Aha, wie ich sehe, gefällt dir, 
was du siehst.«
Tatsächlich – mein Glied hatte sich bereits wieder erhoben. Doch als ich nun aufstehen 
wollte, setzte sie fix, aber sacht einen Fuß auf meine Brust und stieß mich zurück. Ehe ich 
reagieren konnte, drückte sie mich so weit nach unten, bis ich mit dem Rücken im Gras lag. 
Dann stieß sie mit ihrem Schuh sachte gegen meinen Ständer und sagte: »Na, Kleiner? Du 
willst mich doch sicher wieder anfassen, oder? Nur zu! Alles für dich!«

Ich betastete daraufhin ihre Wade, diesen knochenharten Muskel. Der zuckte unter meiner 
Hand auf und ab, als sie ihren Fuß streckte und beugte. Ich betastete ihren Oberschenkel, 
dessen Muskelpakete sich bei jedem Anspannen noch weiter nach außen zu wölben schienen. 
Ich begann das Bein zu streicheln – erst außen, dann innen. Und immer höher. Warum ich das 
tat, weiß ich nicht. Es schien mir einfach so sein zu müssen. Ich fuhr ganz langsam und sachte 
darüber, genoss es, wie meine Hände über die warme Haut fuhren, ein Effekt, den der Ölfilm 
nur noch angenehmer machte. Das schien ihr wohl nicht anders zu gehen. Denn ich hörte sie 
plötzlich leise stöhnen. Verdutzt hielt ich inne und blickte zu ihr auf. 

Da beugte sie sich zu mir hinunter, sagte: »Komm« und hob mich mir nichts, dir nichts hoch. 
Dann schaute sie mir ganz tief in die Augen, ehe sie mich küsste. Als dann ihre Zunge in 
meinen Mund vorstieß, erschrak ich im ersten Moment. Aber im nächsten kapierte ich den 
Reiz dieses Spiels und erwiderte ihren Kuss. Danach trug sie mich die paar Meter hinüber zu 
der Pritsche, wo das große Tuch noch ausgebreitet lag. Sie legte mich mit dem Rücken nach 
unten darauf ab und kniete sich rittlings über mich.

Wieder hatte sie die Hände in die Hüfte gestemmt, so dass ihre mächtigen Schultern und ihr 
breiter Rücken imposant zur Geltung kamen. Ich konnte nicht mehr an mir halten und begann 
ihre Arme zu streicheln – jedenfalls soweit ich sie hinauflangen konnte. Da drehte sie ihren 
Oberkörper etwas zur Seite und beugte sich nach vorn. Ihren rechten Arm von der Hüfte 
nehmend und anwinkelnd, spannte sie ihren gigantischen Bizeps an. Und aus meiner 
»tiefergelegten« Position aus wirkte der noch wuchtiger, als er es eh schon war. Ich streichelte 
ihn, drückte ihn, knetete ihn, als sie ihn mir ganz sacht entzog. Sie rückte ein Stück auf mir 
hinauf und beugte sich über mich: Ihre Brüste hingen einladend und verlockend vor meinen 
Augen. Natürlich langte ich hin und berührte das weiche, aber überraschend straffe Gewebe. 
Sie stöhnte wieder ganz leicht. Dann griff sie sich eine meiner Hände und führte sie zu ihrem 
wundervoll knackigen Popo. Doch als ich den streichelte, war mir der Lendenschurz im Weg. 
Fragend blickte ich sie an. Sie nickte. »Mach ihn auf!«

Ich tat wie mir geheißen und löste die Schlaufe des Lederriemens. Da setzte sie sich kurz auf 
und zog sich das Ding mit einer Bewegung weg. Ich hatte nun freien Zugang zu ihrem Po, 
Knetete und streichelte ihn. Dann berührte ich ihre Grotte. Fuhr mit dem Finger vorsichtig 
daran vorbei. Aber im nächsten Augenblick bewegte sie sich. Ihre Pobacken begannen 
meinen Ständer berühren. Und plötzlich hob sie ihr Becken und pfählte sich auf mir auf. Na, 
und den Rest können Sie sich ja denken. So war es, als ich meine Unschuld verlor.

Hinterher lagen wir da und redeten eine Weile, während sie nunmehr mich streichelte. Ich 
genoss es, war ziemlich erschöpft und schaute nach oben durch das Blätterdach in den 
Himmel. Ihre Fingerspitze kreisten um meine Brustwarzen. Wie nebenher sagte sie etwas, das 
mich zusammen zucken ließ: »Es ist ja interessant, in welchem Moment du deine erste 
Erektion bekommen hast, Schätzchen. Nicht, als sich dir eine Frau genähert hat. Sondern 
dann, als das eine Frau mit Muskeln war und du diese Muskeln befühlt hast, richtig?« 

Sie stützte sich auf einen Ellbogen und blickte auf mich herab: »Los, schau mich an. Also, 
wie ist es? Ich geh davon aus, dass du richtig starke Mädels magst, oder? Dir gefallen meine 
dicken Bizeps und meine festen Waden mindestens so gut wie mein Busen und mein Po, ja?«
Ich nehme an, ich schaute drein wie ein Dorfdepp. Dann druckste ich herum, sagte etwas wie 
»Ja – nein – da habe ich nie drüber nachgedacht«. 

Und wusste im nächsten Moment, dass das nicht stimmte. Nicht gelogen, sondern einfach nur 
falsch. Denn jetzt sah ich ein paar Dinge in einem neuen Licht. Dinge, denen ich vorher nie 
eine besondere Bedeutung zugemessen hatte. Tatsächlich hatten sich einige meiner Fantasien 
schon immer mit tapferen und selbstbewussten Heldinnen befasst. Mir hatte an Geschichten 
wie »Pipi Langstrumpf« eben auch gefallen, dass das kleine Mädchen mit den roten Zöpfen 
ihr Pferd hochheben, die beiden Schurken Blutsvente und Messerjockel vertrimmen und auch 
noch diesen Bären von Vater beim Armdrücken bezwingen konnte. 

Als ich älter wurde, wandelten sich meine Vorstellungen. Jetzt waren diese Idole jung und 
schön, trugen ab und zu Masken, gern hohe Stiefel und immer extrem knappe, hautenge 
Kostüme mit tiefem Dekolletee. Sie kämpften gegen alle Arten von Verbrechern. Und zum 
Schluss standen sie breitbeinig über den besiegten männlichen Schurken, die Hände souverän 
in den Hüften gestemmt. In meinem Zimmer befanden sich mehrere Dutzend Ausgaben von 
Comics wie »Wonder Woman«, »Sheena« und »Supergirl«. Ich hatte sie immer den 
männlichen Superhelden vorgezogen. Sie gefielen mir einfach besser. Warum das so war, 
darüber hatte ich nie nachgedacht. Das hat sich seitdem geändert, aber ohne, dass ich eine 
Antwort auf die Frage gefunden hätte.

Irgendwie war ich jetzt verlegen, dass das so war, wie es war. Ich wusste nicht, warum an 
meiner nun frisch aus den Tiefen meines Unterbewusstseins ans Tageslicht beförderten 
Vorliebe für solche Muskelgirls etwas falsch sein sollte. Aber ich spürte, dass es da etwas 
gab. Und sie ließ mich auch nicht lange im Unklaren. »Es ist nämlich so, dass die allermeisten 
Männer Frauen wie mich ablehnen. Doch, das ist so. Unweiblich, sagen sie, wenn sie meine 
Muskeln sehen. Oder die von den Frauen in Amerika, die jetzt mit Hanteln trainieren und 
Bodybuilding machen. Muss ja alles unnatürlich sein. Chemie, na klar. Wie es bei vielen 
Athletinnen aus dem Osten ja wohl leider der Fall ist. Aber jeder, der muskulöse Weibsbilder 
mag, hat einen schweren Stand. So einer wie du. Glaub es mir. Ich kenne einige dieser 
Männer. Die kommen nur in den Zirkus, um jemanden wie mich zu sehen. Mich haben sie 
immer schüchtern gefragt, ob sie mal ein paar Fotos machen dürfen. Und dabei immer um 
sich geguckt, dass sie ja keiner dabei sieht. Arme Kerle!«

Sie machte eine Pause, überlegte. Dann fuhr sie fort: »Doch ich sehe das anders. Ich bin eine 
Frau, oh ja. Und ich mag meine Muskeln. Ich sehe darin keinen Widerspruch. Und wem's 
nicht passt, der kann ja gehen. Ich glaube, die meisten Männer lehnen jemanden wie mich nur 
aus einem Grund ab. Aus Angst. Weil diese Frau hier kräftiger ist als sie selber. Ich konnte 
einen Arm mit einem Umfang von gut vierzig Zentimetern entwickeln. Sie aber nicht. Und 
das trifft wohl ihren Stolz.«

Das leuchtete mir nicht ein. Und ich sagte es. Da lächelte sie: »Nein, mein Kleiner, glaub es 
mir. Wenn du in deinem Freundeskreis je von Frauen mit Muskeln schwärmen solltest, dann 
werden sie alle lachen. Das ist so. Und wenn du mit einer muskulösen Freundin ankommst, 
zerreißen sie sich hinter deinem Rücken die Mäuler.«
Da fragte ich: »Was soll ich denn tun? Ich finde dich einfach schön. Und mir gefällt das hier.«

Mit diesen Werten langte ich wieder nach ihrem Arm. Sie seufzte, dann lächelte sie und 
spannte ihn für mich an. Und während ich den prallen, harten Muskel befühlte, sagte sie: »Es 
ist ja nur so, dass du wissen solltest, was da mit deiner Vorliebe auf dich zukommt. Aber du 
sollst das auf gar keinen Fall unterdrücken. Ich würde nur überhaupt kein Aufhebens darum 
machen, das ist alles. Und sonst« – sie beugte sich über mich und küsste mich zärtlich und 
lang – »bin ich ja gottfroh, dass ich dich gefunden habe. Ich habe mir nämlich gewünscht, 
dass ich jemanden wie dich finde. So einer wie du verehrt ja meinen Körper regelrecht. Und 
zudem kann ich dann noch diesem süßen Bürschchen hier Dinge beibringen, von denen der 
noch gar nicht träumt. Hach! Welche Frau mag so etwas nicht?«

Natürlich sahen wir uns danach noch oft wieder. Ich lernte von ihr alles, was ich über die 
Liebe weiß. Und auch sonst einiges über das Leben und die Welt. Wir hatten viel Spaß 
miteinander. Natürlich versuchte sie, mir auch ein paar von ihren Gymnastik-Nummern sowie 
ein paar ihrer Kraftübungen beizubringen. Denn sie hielt sich immer fit, »für die Manege«, 
wie sie sagte. Ab und zu half ich ihr beim Training – etwa, wenn sie mich bei einer 
akrobatischen Nummer als Partner brauchte. Sie unten, ich oben: Sie konnte mich mit einer 
Hand stemmen! Aber ich merkte sehr schnell, dass so ein hartes Programm nicht meine Welt 
war. Ich hatte nicht den Willen und die Hingabe, mir selber so einen starken und 
geschmeidigen Körper zuzulegen. Lieber bewunderte ich so etwas an ihr.

Tja, so war das. Das alles ist jetzt schon lange her. Was aus der Sache geworden ist, wollen 
sie wissen? Nun, als ich ein paar Jahre später wegzog, um zu studieren, da ging sie bald 
danach auch fort. Jedenfalls war ihr Häuschen leer, als ich in den Semesterferien wieder nach 
Hause kam. Wohin sie gegangen war, wusste von den Nachbarn niemand. Aber einer gab mir 
eine Postkarte mit dem Gemälde eines Clowngesichts drauf. Und hinten stand in ihrer 
sauberen Handschrift: »Ich atme wieder Zirkusluft – endlich. Sei mir nicht böse. Es ist besser 
so. Schließlich wirst du ja noch andere Mädchen in deinem Alter kennen lernen.« Ich war 
ziemlich erschüttert. Fühlte mich tagelang einsam. Weinte. 

In den nächsten Monaten fragte ich immer wieder mal nach, ob sie da war. Und tatsächlich 
kehrte sie ab und an in das Städtchen zurück. Doch wie das Leben so spielt, hielt sie sich 
ausgerechnet dann in ihrem Häuschen auf, wenn ich gerade mal nicht da war. Irgendwann 
verkaufte sie das Grundstück. Mit der Zeit kam ich drüber weg. Ich schloss nach Abitur und 
Bundeswehr mein Studium ab und arbeitete bis zum Tod meines Vaters im Geschäft der 
Eltern, knapp neun Jahre lang. Danach verkaufte ich mit einem hübschen Gewinn, zahlte 
Mutter und Schwester aus. Ich zog weg in die Hauptstadt, so vor sechs, acht Jahren. Da 
eröffnete ich meine eigene Firma. Die läuft sehr gut, andere Dinge dagegen nicht. 

So hatte ich bis vor kurzem eine Beziehung, die letzte von mehreren, die schließlich in die 
Brüche gingen. – Wie? Natürlich war sie stark, was glauben Sie denn. Hobbyringerin. Und 
angesichts ihrer Arme hätte auch ein finnischer Holzfäller geschluckt. Bis auf eine waren 
auch meine übrigen vier Verflossenen aus solchem Holz geschnitzt. Warum es trotzdem nicht 
geklappt hat? Tja, vielleicht lag es an meinem ersten Mal und an jener Frau im Garten. Denn 
sie hatte nicht nur einen göttlichen Body und prachtvolle Muskeln, sondern war auch sonst 
schlicht überwältigend. Viel Witz, Wärme und Sex. Vielleicht war es das. Wahrscheinlich.

Was sie in all der Zeit gemacht hat, wollen Sie wissen? Nun, ich weiß ja, dass sie fürs erste 
wieder zum Zirkus gegangen ist. Danach? Keine Ahnung. Aber das werde ich herausfinden. 
Jetzt gleich, wenn ich diesen Milchkaffee hier ausgetrunken habe.

Wie das, fragen Sie? Ganz einfach: Ich hatte heute eine merkwürdige Begegnung. Ich kam 
gerade mit zwei Geschäftspartnern von einem guten Essen, Abschluss eines Geschäftstermins. 
Als wir danach durch eine riesengroße Glasdrehtür ins Freie wollten, gab es ein Malheur. Die 
Tür blieb nämlich stehen, und wir saßen fest – wir drei auf unserer Seite und eine Dame samt 
großem Koffer mit Rollen und Ziehgriff auf der anderen. Alles Rütteln half nichts. Ein Mann 
in einem grauen Kittel kam und rief uns durch das Glas hindurch zu: »Ich bitte um etwas 
Geduld. Eine kaputte Sicherung, tut uns furchtbar leid. Das haben wir gleich.«

Also warteten wir. Doch wurde uns sehr schnell warm. Denn draußen herrschte klirrender 
Frost, in der Tür dagegen bullige Wärme. Also zogen wir die Mäntel wieder aus. Wie ich mit 
einem flüchtigen Blick sah, machte das die Dame auf der anderen Seite auch. Sie legte ihren 
Mantel einmal gefaltet auf den Koffer. Ich wollte mich gerade wieder nach dem Hausmeister 
umschauen, als ich von einem meiner Partner einen Knuff erhielt, verbunden mit der 
Bemerkung: »Donnerwetter, die ist wohl auch in den Topf mit dem Zaubertrank gefallen, 
damals in dem gallischen Dorf. Schaut doch mal. Boah!«

Und da blickte ich erstmals genauer zu der Dame hinüber – einer sehr gepflegt wirkenden, 
mittelgroßen Erscheinung von zirka fünfzig Jahren. Das erste, was mir an ihr auffiel, war ihr 
Haar. Es war gewellt, schulterlang, und seine Farbtöne bewegten sich von stahlgrau bis 
silberfarben. Kein Versuch, es zu tönen und sich so auf jugendlich zu trimmen. Das hatte sie 
auch gar nicht nötig. Denn sie hatte kaum Falten in ihrem regelmäßigen Gesicht. Dazu kam 
einen gesunder Teint, wie man ihn von viel frischer Luft bekommt, ohne in der Sonne zu 
braten. Und so ließ ihr Haar sie nicht alt wirken. Von wegen. Sie war äußerst attraktiv.

Diese Wirkung verstärkte noch eine schmale Brille mit schwarzem Hornrahmen – ich weiß 
noch, dass ich dachte: »Sieht lustig aus, mit dem Gestell«. Ich bemerkte, dass sie passend zu 
Haarfarbe und Brille eine graue Bundfaltenhose und einen hautengen, schwarzen Pullover 
trug. Und erst jetzt sah ich, worauf mein Kompagnon seine Bemerkung gemünzt hatte: Der 
Pullover betonte einen festen Busen, eine schmale Taille, gewaltige Schultern und einen 
breiten, starken Rücken. Ich stierte hinüber. Meine Hose spannte sich von einem Moment 
zum anderen im Schritt an. Das ging so schlagartig, wie ich es seit meinen Teenagerzeiten 
nicht mehr erlebt hatte. Und plötzlich glaubte ich wieder den Duft von Melisse zu riechen ...

Doch da bemerkte sie unser ungehöriges Starren. Und ihre Reaktion kam prompt: Sie zog die 
Augenbrauen hoch. Ein Mundwinkel zuckte spöttisch. Im gleichen Augenblick aber hob sie 
den linken Arm und winkelte ihn in der uralten Geste der Starken an. Dann ballte sich ihre mit 
mehreren Ringen geschmückte Hand zur Faust. Ganz langsam, mit Sinn für die Dramatik des 
Augenblicks. Denn nun wölbte sich unter dem dünnen, seidigen Stoff ein riesiger, eckig 
konturierter Bizeps in die Höhe! Herausfordernd blickte sie über ihren majestätischen Muskel 
zu uns herüber. Sie spitzte die Lippen und hauchte uns – mir? – ein Küsschen zu! Meine 
Geschäftspartner lachten und machten das »Daumen-hoch«-Zeichen. Ich dagegen versuchte, 
nicht allzu auffällig zu glotzen.

Es dauerte nur den einen, aber schier unvergesslichen Moment. Sekunden später gab es ein 
leichtes Rumpeln, und der Motor der Drehtür sprang wieder an. Wir eilten ins Freie, während 
sie den Griff von ihrem Rollkoffer erfasste. 

Sie können jetzt sicher verstehen, dass sie mir den ganzen Tag lang nicht mehr aus dem Kopf 
ging. Meine Muskellady. Nach all den Jahren. Natürlich auch gealtert, aber immer noch so 
erotisch und umwerfend wie früher. Ich werde sie treffen. Jetzt gleich. Ganz sicher. Denn die 
Drehtür gehörte zu einem Hotel. Und ich wollte hinaus, sie aber hinein. In eben dieses Hotel 
hier, an dessen Bar ich jetzt sitze, während ich mit Ihnen rede und warte ...

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