Episode im Regen
by mattmuscle 
A story about a man who meets a girl in the rain and about a girl who is proud to display her muscles to him.

© by mattmuscle 2002 

Es war am Tag jenes großen Sommergewitters, als das Wasser stundenlang wie in einem 
Block vom Himmel fiel, jede Menge Keller volliefen und überall ganze Hänge und 
Uferböschungen abrutschten. Und genau an dem Tag hatte ich wegen dieses Wetters mein 
eigenes kleines Problem. Aber das mündete schließlich in etwas – nun, aber der Reihe nach.

An diesem Tag morgens erfuhr ich zu meiner Freude, dass meine schwere Eichen-Kommode 
fertig war. Die hatte ich im Sperrmüll entdeckt und sie einer Fachwerkstatt zum Überarbeiten 
gegeben. Jetzt konnte ich das Ding abholen. In der Werkstatt luden mir zwei der Schreiner mit 
viel »Hauruck« die Kommode auf die Ladefläche des geliehenen Pick-ups, packten rundum 
alte Lumpen und zurrten es darüber mit Spanngurten fest. Ehe ich losfuhr, wollte ich aber 
noch meinen Bruder anrufen – der hatte wie ich Urlaub, war vorgewarnt und wusste, dass er 
mir helfen sollte, das Ding in meine Wohnung zu bekommen. Aber ich erreichte nur die Mail-
Box – wie üblich. Ich quatschte ihm etwas drauf und führ los, im Vertrauen darauf, dass er 
sich in seiner zuverlässigen Art rechtzeitig bei mir zu Hause einfinden werde.

Während ich gemütlich vor mich hingondelte und die Fahrt in der alten Ami-Schüssel genoss, 
merkte ich zuerst nicht, wie sich das Wetter änderte. Hatte am Morgen die Sonne von einem 
azurblauen Himmel geschienen, so prangten dort jetzt Wolken. Und die verdichteten sich 
immer mehr, nahmen eine graue und schließlich eine tiefdunkle Anthrazitfarbe an, wie 
schwarze Tusche, die in einem Glas mit etwas Wasser verläuft. »Hui«, dachte ich, 
»hoffentlich packe ich das rechtzeitig. Aber mein liebes Brüderlein wird ja schon da sein.« 
Genau das war er nicht. Als ich in meine Straße einbog, sah ich keine Spur von ihm oder 
seinem Auto. Da spürte ich, wie mein Handy in der Brusttasche vibrierte. Es zücken und auf 
Empfang drücken, war eins. Mein Bruder sagte mit tausend Entschuldigungen ab, weil er 
unversehens unserem alten Lieblingsonkel helfen musste. Das ging vor, klar.

Ich fluchte. Ich hatte keine Garage. Und allein konnte ich die Kommode nicht wegschaffen. 
Mit einem Blick auf den Himmel holte ich eine Abdeckplane aus der Wohnung. Aber kaum 
hatte ich die Plane rundherum festgestopft und war vom Auto herabgeklettert, um die auf dem 
Beifahrersitz bereitgelegte Schnur sowie die Schere zu holen, als es auch schon in der Straße 
zu pfeifen, zu stürmen und zu orgeln begann --- eine Sturmböe erwischte eine lose Ecke des 
dünnen Nylonzeugs, lüftete es an, glitt drunter und riss es hoch. Und ehe ich reagieren konnte, 
flog die Plane über den Pick-up weg, über die Uferböschung und landete im Fluss. Als wäre 
das nicht genug, spürte ich genau jetzt, wie mir dicke, fette Regentropfen ins Genick und auf 
die Arme klatschten – noch waren es nur ein paar. Ich sprang auf den Pick-up und versuchte 
verzweifelt, die Kommode herunterzulassen. Aber selbst wenn mir das geglückt wäre, hätte es 
nichts genutzt. Denn meine Wohnung liegt oben in einem recht isoliert stehenden Mietshaus 
am Steilhang – vierundachtzig Stufen von der Stelle entfernt, wo ich jetzt stand. Da hörte ich 
es hinter mir scheppern. Und dann fragte eine Stimme: »Kann ich Ihnen damit helfen?«

Ich drehte mich um. Da stand ein Mädchen, mit einem Radlerhelm auf dem Kopf und einer 
weiten Radfahrerjacke am Körper. Die Beine steckten in einer wadenlangen, engen, 
schwarzen Sporthose. Und ihr grünes Mountain-Bike hatte für das Scheppern gesorgt. Da 
fragte sie wieder: »Soll ich Ihnen helfen mit ihrem Möbel?«
Ich winkte ab: »Ach lassen Sie mal, das geht schon. Aber danke für das Angebot.«
Denn was wollte sie schon groß ausrichten? Sie war vielleicht achtzehn Jahre alt und um 1,65 
Meter groß, ein »süßes Dingelchen«, wie mein Opa mit seiner trockenen Art dazu gesagt 
hätte. Das war ja gut gemeint, aber die ganzen Stufen hoch, und nachher tat sie sich noch 
etwas bei der Wuchterei ...
Sie erriet meine Gedanken: »Ich würde nicht warten. Das fängt gleich an zu schütten, und 
dann wird ihr schönes Sideboard nass. Wo soll's denn hin?«
Ich deutete nach oben, trotz meines Frustes leicht grinsend.
»Das«, sagte sie, »ist tatsächlich ein Problem. Kommen Sie, ich packe an. Es fängt doch an!«

Tatsächlich wurde der Regen stärker, auch begann es in der Ferne zu blitzen, und jetzt rollte 
auch der Donner durchs Flusstal. Ich zuckte mit den Schultern, reichte ihr die für meinen 
Bruder bestimmten Handschuhe und sagte: »Schieben Sie Ihr Rad in die Einfahrt, ja genau ---
- Und jetzt mal runter auf die Strasse.«
Das ging überraschend leicht. Vielleicht war das Möbel ja doch nicht so schwer, sondern bloß 
sperrig – da könnte das ja noch klappen ... Gedacht, gesagt: »Junge Frau, heben Sie bitte vorn 
an. Greifen Sie unten drunter. So, ja. Ich geh nach hinten, ich bin ja länger. Und langsam 
gehen, damit wir nicht stolpern.«

Nachdem ich die Kommode hinten angepackt hatte, setzten wir uns in Bewegung. Die ersten 
zehn Schritte gingen gut, auch wenn das Gewicht auf Bauch, Brust und Oberschenkel drückte. 
Ich blickte nach vorn, zu meiner Helferin. Die nahm vorsichtig eine Stufe nach der anderen. 
Also tat ich es ihr gleich. Und jetzt, ganz allmählich, spürte ich das Gewicht richtig: Die 
Unterkante der Seitenwand drückten durch das Leder der Handschuhe in meine Finger. Und 
in der Vorderseite meiner Armen begann es zu ziehen. Ich spürte, wie der Schweiß ausbrach. 
Wie es dem Mädchen ging, sah ich von hinten nicht. Nach der Hälfte der Treppenstufen 
brannten meine Arme kräftig, außerdem zog und spannte es in meinen Waden. Und als wir 
ungefähr drei Viertel der Strecke absolviert hatten, standen meine Arme in Flammen, meine 
Waden zitterten, so kam es mir jedenfalls vor. Und dann rollte eine dicke Schweißperle über 
die Stirn ins Auge und brannte auch. Unwillkürlich versuchte ich, sie wegzuzwinkern. »Wie 
muss es da erst der Kleinen gehen,« durchzuckte es mich, »das kannst du doch nicht 
machen.« Also gab ich das Kommando: »Absetzen!«

Gesagt, getan. Ich stand da und befreit von dem Druck des Eichenmöbels füllte ich meine 
Lungen tief mit Luft, während ich mir erst den linken, dann den rechten Arm knetete. Da 
schaute ich auf das Mädchen. Schöne Augen und unter dem Helm eine Strähne rotbraunes 
Haar. »Eigentlich ein niedlicher Käfer«, dachte ich, »die ist bestimmt ein rasanter Feger, so 
wie die guckt. Aber«, schalt ich mich innerlich, »die ist ja vielleicht mal halb so alt wie du. 
Höchstens.« Und ich wunderte mich, wieso sie so ruhig da stand. Taten ihr denn die Arme 
nicht weh? Während ich knetete, dehnte und streckte, stand sie einfach bloß da und machte --- 
nichts. Aber das stimmte nicht so ganz. Sie lächelte, so mit einem Mundwinkel und nur ganz 
leicht. Und in ihren Augen funkelte es.

Doch dann endete dieser magische Moment – denn jetzt stolperte irgendjemand oben im 
Himmel über den großen Wasserkübel und kippte ihn um. Genau über meiner Wohnung, über 
der Treppe und über uns beiden. 
Sie reagierte als erste: »Los, anpacken!«

Und während das Wasser auf uns herunterprasselte, hetzten wir die Treppe hinauf, bogen auf 
dem – Gott sei dank sehr breit angelegten – Podest vor meiner Türe nach rechts ab. Und die 
hatte ich offen gelassen, als ich die Plane geholt hatte – ein leichter Schubs von ihrem Schuh 
und wir waren drin, gerade rechtzeitig, ehe der Wolkenbruch so richtig hernieder ging. Ich 
verlor keine Zeit, griff mir eine bereitgestellte Rolle Küchenkrepp, riss ein paar Blätter ab und 
warf ihr die Rolle zu. Dann wischten wir schleunigst, gründlich und wortlos die Kommode ab, 
die glücklicherweise durch den Regen keinen Schaden genommen hatte.

Dann standen wir einen Moment da und lauschten dem Sturm. Ich sagte: »Danke, das war 
aber wirklich Rettung in der Not. Ich weiß gar nicht, wie ich mich da bedanken soll.«
Sie zuckte verlegen mit der Achsel: »Ach, das war selbstverständlich. Aber wenn Sie einen 
Schluck Wasser oder Saft hätten? Ich bin durstig.«
»Sollen Sie haben, gar kein Thema. Aber so schick ich Sie aber nicht raus, junge Frau. Sie 
bleiben hier, bis es aufhört zu schütten. Und wenn Sie wollen, dann mache ich uns einen 
großen Salat und ein paar Brote. Ich hab frisches Bauernbrot hier und Tomaten, Olivenöl, 
Mozzarella, Balsamico und Basilikum.«
Sie meinte: »Gehen Sie vorher und ziehen Sie sich um, sie sind ja bis aufs Fell nass.« 
Da merkte ich erst, dass ich völlig aufgeweicht war. Mein dünnes, weißes T-Shirt klebte mir 
so am Leib, dass man sogar die Haare auf meiner Brust darunter schimmern sah. Ich 
entgegnete: »Und Sie?«
Sie antwortete: »Das Zeug hier ist ziemlich wasserdicht. Aber wenn Sie ein Handtuch hätten, 
für mein Gesicht und die Haare ...  
Ich ging einen Schritt rückwärts und langte ihr von dem Regel neben der Badezimmertür ein 
Handtuch herunter. Sie setzte den Helm ab, schüttelte ihre schulterlangen Haare aus und 
begann sie abzurubbeln. Da ging ich ins Bad. Und während ich die Kleidung wechselte, rief 
ich ihr zu: »Gehen sie doch ins Wohnzimmer. Zwote Tür. Saft und Sprudel ist in der Küche, 
direkt daneben.« 

Ich rieb mich gründlich ab; zwischendurch warf ich einen Blick in den vom Vermieter an die 
Tür geschraubten, großen Spiegel. »Na,« dachte ich, »geht doch. So mit den strubbeligen 
Haaren sieht das direkt verwegen aus. Und es passt zu deinem Body.« Ich trat einen Schritt 
zurück, so dass ich mich bis zu den Knien sehen konnte. Ich sah einen Mann, nicht mehr ganz 
jung, recht groß, mit Haaren auf der Brust, und halbwegs flachem Bauch. Ich atmete ein und 
spannte Bauch und Brust, reckte die Schultern: »Nicht schlecht, bis auf die dünneren Haare 
fast wie Tom Selleck in Magnum,« überlegte ich, »der hat immer die jungen Puppen gekriegt, 
so wie das Mädchen da draußen! Was sie wohl sagen würde, wenn sie mich so sieht?« Und 
dann drehte ich die Hüften etwas, so dass der Oberkörper schmaler wirkte – und merkte, wie 
ich daran dachte, jetzt so raus zu gehen, nur in der kurzen, schwarzen Microfaser-Unterhose, 
und ich spürte, wie ich bei dem Gedanken daran eine Erektion bekam. Und was für eine! Als 
ich in den Spiegel schaute, sah ich, wie sich mein Horn in dem seidigen Stoff verlangend nach 
vorn wölbte ...
»Du Depp«, schalt ich mich erneut, »das Mädel ist zu jung für dich. Und wer weiß, ob du ihr 
Typ bist? Die ist doch noch grün! Und wer weiß, wie sie unter ihrer Radlerjacke aussieht? 
Vielleicht törnt das ja nur ab?« 

Und entschlossen streifte ich ein paar leichte Bundfaltenhosen über und schlüpfte in ein 
schwarzes T-Shirt, aber wieder ein enges – ganz konnte ich es mir dann doch nicht 
verkneifen. Zumal ich zwar keine Superhelden-Arme habe, aber auch nicht ganz schwächlich 
bin. »Wenigstens ein bisschen angeben und den Mann von Welt spielen«, dachte ich und ging 
hinüber ins Wohnzimmer. Sie saß da auf einer Ecke der Couch, blätterte in einem Bildband 
über Arizona, ein großes Glas mit Apfelsaftschorle vor sich und netterweise auch gleich für 
mich eins eingeschenkt. Ihre Regenjacke hatte sie abgelegt. Darunter trug sie ein weites, 
schwarzes Teil – ein anderes Wort dafür fällt mir nicht ein – das ihr bis zu den Hüften reichte 
und an den Handgelenken in einen weiten Schlag auslief. Da konnte man gar nichts erkennen, 
wie ich leicht enttäuscht wahrnahm, als ich mich ihr gegenüber in den Sessel sinken ließ.

Sie legte das Buch weg und hob ihr Glas. »Prost.«
Ich hob meines ebenfalls an und sagte auch »Prost. Und noch mal danke!«
Wir tranken.
Dann schwiegen wir einen Moment lang. Ich schaute ihr zu, wie sich in meinem chaotischen 
Wohnzimmer umschaute, mit den Kinoplakaten an den Wänden – jedenfalls dort, wo die 
Bücherregale Platz gelassen hatten. 
„Haben Sie die alle gelesen?«, fragte sie, erst ihren Kopf und dann ihren Blick zu mir 
wendend. Und während ich wieder dachte: »Schöne Augen hat sie«, antwortete ich: »Zum 
großen Teil, nicht alle ganz. In meinem Beruf brauche ich Bücher als Nachschlagewerke. Das 
heißt, man liest erst dann darin, wenn ein Thema ansteht. Vorher nicht. Und dann liest man 
auch nur so lange darin, bis man gefunden hat, was man sucht.«

Sie dachte einen Moment lang darüber nach. Einen Moment Stille – das heißt hier drin, 
draußen tobten, pfiffen und jaulten tausend Windsbräute und rüttelten am Haus. Dann schaute 
sie mich an. Der Blick ging mir durch, vom Gehirn bis in die Leibesmitte. Um mich nicht zu 
verraten, schlug ich scheinbar entspannt die Beine übereinander. Ich blickte zurück. Sie 
lächelte wieder ganz leicht, und wieder funkelten ihre Augen ein ganz klein bisschen 
verwegen.
Um die Verlegenheitspause zu überbrücken, sagte ich: »Na, wie wäre es denn noch mit dem 
Salat? Keine Lust auf Tomaten und Mozzarella?«
Sie stand auf und ging wieder zu den Bücherregalen hinüber. 
Sie ging langsam daran vorbei, schaute auf die Buchrücken, streifte mit der Kuppe des 
Zeigefingers entlang. Ich schaute ihr zu. Viel zu sehen war wegen dieses weiten kittelartigen 
Gewands nicht von ihr, außer dass ihre rotbraunen Haare hübsch mit dem Schwarz der 
Kleidung kontrastierte. Sie drehte um und sah mich von meiner Schorle trinken.
„So viele Bücher,« sagte sie, »nein, essen will ich jetzt nichts.«

Dann setzte sie sich hin, ließ sich aber nicht in die Polster hineinfallen. Statt dessen ergriff sie 
mit beiden Händen überkreuz den Saum ihres Pullovers, hob ihn mit einem »Puh, ist mir 
warm« über den Kopf und streifte ihn ab. Ich saß da und glotzte. Denn darunter trug sie ein 
himmelblaues, ärmelloses Spandex-Teil, das an ihrer Haut klebte wie auflackiert. Und 
tatsächlich war ihr warm, wie die dunkleren Partien des Shirts zeigten – keine Wunder, sie 
hatte wohl unter Fahrradjacke und Kittel ordentlich geschwitzte, als wir die Kommode 
hochgeschleppt hatten. Als ich sie mir näher ansah, wünschte ich mir nichts sehnlicher, als 
noch einmal um die Zwanzig zu sein. Unter dem Spandex wogten zwei jugendlich pralle 
Brüste, deren Warzen sich bei jeder Bewegung an dem hauchdünnen Stoff rieben. Ihre Taille 
war schlank, ihr Bauch wohl flach, ihre Haut schön und straff. Sie hatte wohl auch feste, ja 
recht kräftig scheinende Arme für ein Mädchen und noch dazu ein so junges. Ich schluckte. 
Das war ja ein Prachtstück, so schön! Und dann tat sie etwas, das den ganzen Abend 
verändern sollte: Sie griff nach ihrem Glas.

Nämlich genau jetzt fiel mein Blick auf ihre Hand und ihren Arm. Eine kräftige Hand. Und 
ein kräftiger Arm. Sie hatte nicht wie viele Mädchen dünne Handgelenke und zierliche 
Unterarme mit sehr wenig Muskelfleisch. Nein, ihr Unterarm war stark, die Muskeln spielten 
unter der Haut, und es zogen sich sogar einige Adern darüber. Mein Blick wanderte hoch zu 
ihrem Oberarm. Auch da war alles fest, straff und dick. Mehr sah ich in diesem kurzen 
Augenblick nicht. Denn nun hatte ihre Hand den Mund erreicht, und sie trank.

Ich saß da, versuchte möglichst gleichgültig dreinzuschauen. »Das gibt's ja nicht«, dachte ich, 
»das ist ja nicht nur ein richtig schnuckeliges Mädchen, sondern auch noch ein Muskelpaket!« 
Denn meine Vorliebe für starke Frauen war mein Geheimnis. Ich mochte Mädels mit Muckis 
schon von klein auf. Seit meiner Pubertät wurde ich so verrückt wie der Hund in der Pfanne, 
wenn ich irgendwo eine Frau sah, die mal eben beim Anspannen des Arms einen prachtvollen 
Bizeps präsentierte und die gut entwickelte Bauchmuskeln und stramme Waden hatte. Aber 
weil ich ja nun sehr viel älter war als sie, wollte ich mir doch nicht die Blöße geben und 
starren wie ein Teenager, der noch nie eine Frau als Frau angesehen hat. Daher mein 
Bemühen um einen möglichst ruhigen, nichtssagenden Gesichtsausdruck. Dann trank auch ich 
– verschluckte mich aber, als ich ihre nächste Aktion sah: Sie hob beide Hände an ihren 
Hinterkopf und wuschelte sich durch die Haare, kämmte sie mit den Fingern durch. Dabei 
winkelte sie natürlich ihre Arme an. Und bei der Bewegung spannten und entspannten sich ein 
Paar große, definierte Bizeps-Muskeln, die angesichts ihrer eher zierlichen Erscheinung schier 
riesig wirkten! Und wie ich da näher hinschaute, sah ich auch, wie sich durch das Hochheben 
der Arme ihre Rückenmuskeln auf einmal dramatisch nach außen wölbten – was war denn 
das?

Ich war jedenfalls heilfroh, dass ich die Bundfaltenhose trug und die Beine gekreuzt hatte. 
Denn dadurch bauschte sich der Stoff in meinem Schritt nach oben und verbarg, was darunter 
steif wie ein Pfahl in die Höhe ragte. »Wie gut«, dachte ich, »dass der da unten keine Töne 
von sich geben kann – sonst würde er ächzen und japsen!«

All das geschah natürlich im Bruchteil einer Minute; so etwas hinzuschreiben dauert ja immer 
länger, als es in Wirklichkeit an Zeit beansprucht. Jedenfalls zuckten ihre gewaltigen, 
ausgeprägten Oberarmmuskeln noch ein paar mal höchst eindrucksvoll auf und ab, ehe sie 
ihre Arme senkte, die Hände in den Schoß legte und ihren Kopf ein-, zweimal hin und her 
schüttelte, dass die rotbraunen Haare nur so flogen. »Puh«, sagte sie wieder, »jetzt sind sie 
einigermaßen trocken«.

Ich hatte mich zwar noch nicht wieder gefasst, versuchte aber, meine Stimme mit möglichst 
souverän und überlegen klingen zu lassen: »Wenn Sie wollen, kann ich Ihnen einen Fön 
geben. Der freut sich bestimmt, wenn er mal was zu tun bekommt. Bei meinen paar Zauseln 
reicht ja das Handtuch.« Denn so wie es in den Genen meiner Familie lag, dass ihre Söhne zu 
langen Lackeln heranwuchsen, so lag es auch in ihrem Erbgut, dass ihre Haare sich spätestens 
mit Erreichen des dreißigsten Lebensjahres auf die Flucht begaben. 

Sie lachte. »Na, so schlimm ist es ja noch nicht. Sie haben sich ja doch einigermaßen 
gehalten, würde ich meinen.«
»Danke«, sagte ich, »das geht mir altem Knorz runter wie Öl. Apropos Öl – ich kann Sie also 
nicht zu etwas Salat überreden? So, wie das stürmt, werden Sie wohl noch länger hier sitzen.«
»Nein«, entgegnete sie, hob ihren Arm quer über den Kopf und strich sich eine Haarsträhne 
aus dem Gesicht. Und wider tanzte ihr Bizeps aufreizend auf und ab. »Ich bin satt, ich habe 
vor einer Stunde gut gegessen. Machen Sie sich wegen mir bloß keine Umstände.« 

Sie stand auf, ging ein, zwei Schritte in den Raum hinein, so dass ich ihre Rückfront sehen 
konnte. Und ohne das hinderliche Kittelhemd sah ich, dass sie tatsächlich einen gut 
proportionierten Rücken besaß – über einer schmalen Taille verbreiterte er sich V-förmig 
nach oben. Sie hatte auch breite Schultern. Aber sie wirkte durch und durch feminin, jede 
ihrer Gesten und Bewegungen strahlte Weiblichkeit aus – nicht zuletzt ihr runder, knackiger 
Popo, den man in seiner wie Seide wirkenden Umhüllung nun in aller Vollkommenheit sah. 
»Aber« sagte sie, und blickte aus dem Fenster, »es ist halt schade, dass ich jetzt nicht zu 
meinem Training komme. Und außerdem werde ich hier in dem warmen Zimmer ganz 
schläfrig!« 

Sprach's und streckte einen Arm zur Seite aus, während sie den anderen anwinkelte, wie 
jemand, der sich nach dem Aufstehen räkelt. Dabei sah ich nun auch ihren halbrund nach 
oben ragenden Bizeps von hinten und erkannte an dem ausgestreckten Arm den 
hufeisenförmig ausgeprägten Trizeps. Genau in dem Moment drehte sie sich abrupt um – ehe 
ich meine Glotzaugen wieder auf Normalsicht justiert hatte. Ihre Augen funkelten jetzt erst 
recht, nicht nur durchtrieben – es tanzten lauter kleine Teufelchen darin. Und nun sagte sie 
etwas, das den ganzen Abend ändern sollte: »Entschuldigen Sie, wenn ich das so gradraus 
sage. Aber für so einen Bücherwurm aber sind sie noch ganz gut zusammen. Ich hätte immer 
gedacht, das wären alles so kleine, blasse, dürre Wichtelmänner mit weißen Haaren und einer 
großen Brille.«
Ich lachte über ihre drollige Formulierung: »Na ja, ganz so schlimm ist das bestimmt nicht. 
Aber ich mach ein bisschen Sport. Freiübungen, regelmäßig Schwimmen, aber alles in 
Maßen. Warum fragen Sie?«
»Ja«, sagte sie und dehnte das Wort ganz lange, »das können Sie sich nicht denken?«

Und ehe ich eine Antwort geben konnte, beugte sie sich zu mir herunter: »Ich treibe auch viel 
Sport. Bodybuilding, seit ich vierzehn Jahre alt bin. Jetzt bin ich achtzehn. Ich glaube, man 
sieht ganz deutlich, was sich da in den vier Jahren getan hat. Oder?« 
Sprach's und winkelte ihren Arm an, so dass der Bizeps hoch vor meinen Augen aufragte!
Ich schluckte.
Vorbei war es mit meiner Souveränität.
Von wegen Mann von Welt – jetzt wollte ich nur diese muskulöse junge Frau, diesen so süß 
wirkenden Teenager anfassen und spüren, dieses Mädel, das so souverän mit ihren Muskeln 
und ihrer Power umging. Ich schluckte. Und als würde sie meine Gedanken lesen, forderte sie 
mich auf: »Anfassen erlaubt. Nur keine Hemmungen!«

Ich tat, was sie sagte. Sachte legte ich meine Finger auf den halbkugelig aufragenden Muskel 
– und zuckte zurück. Donnerwetter, war der aber mal hart und fest! Ich wollte es kaum 
glauben und langte noch mal hin. Da hauchte sie ganz leise: »Passen Sie mal auf«. 
Sie hob und senkte ihren Unterarm ab, und ich spürte, wie der Muskel unter der Bewegung 
arbeitete. Dann spannte sie den angewinkelten Arm plötzlich an – ich hatte den Eindruck, auf 
Holz zu greifen, aber mit einer warmen, festen weiblichen Haut darüber.
Und ehe ich es mir verkneifen konnte, fragte ich: »Ja, aber steckt denn da auch Kraft drin?«
Da blickte sie zu mir herüber und sagte: »Wollen Sie's herausfinden?«
Ich stockte.
Blamieren wollte ich mich ja nicht – schließlich war sie doch nur ein junges Mädchen!
Da sagte sie:»Na?«
Ich lachte, jedenfalls versuchte ich es. Ich glaube, es hörte sich gekünstelt an.
Und während jede Faser in meinem Inneren sagte: »Ja, nichts lieber als das!« hörte ich mich 
sagen: »Ach, ich glaub's auch so!«
Sie hielt mir verlockend ihren Arm hin: »Wirklich? Sie müssen es ja wissen!« Und dann fügte 
sie hinzu: »Aber das glaube ich Ihnen nicht. Ich denke, Sie wollen unbedingt wissen, wie 
stark ich bin.«

Mit diesen Worten sprang sie auf, ging um den Tisch herum. Sie kniete sich hin und setzte 
den Ellbogen des aufgestützten Armes auf die Platte und hielt mir die geöffnete Hand hin – 
Armdrücken. Als ich zögerte, sagte sie mit ihrem diabolischen Blick: »Na, Angst?«
Da konnte ich nicht anders und nahm an.
Wir verschränkten unsere Hände ineinander und justierten die Arme.
Dann wollte ich anfangen, und diese Qual aus Lust und Peinlichkeit hinter mich bringen.
Sie hob ihre andere Hand. »Eins noch. Wir drücken auch noch mit dem anderen Arm, ja?«
Ich nickte gottergeben.
»Gut,« sagte sie, »und der Sieger darf sich seinen Preis aussuchen, okay?«
Das ging mir dann doch zu weit. Aber ehe ich etwas sagen konnte, sah ich in ihre Augen, 
dachte »Warum nicht?« und nickte wieder.
»Gut«, sagte sie, »dann wollen wir mal.«
Mit diesen Worten spannte sie ihren Arm an. Und ehe ich es mich versah, hatte sie mich 
schon fast bis zur Hälfte umgebogen! Mit Müh und Not gelang es mir, meinen Arm wieder in 
die Senkrechte zu bringen. 
»Ui«, sagte sie, »nicht schlecht, Herr Specht. Aber ob das reicht?« 

Ich gab alles. 
Es reichte nicht. 
Um es kurz zu machen: Nach einigem Hin und Her zwang sie mich mit unwiderstehlicher 
Power auf die Platte. Als ich zum Schluss einen Blick auf ihren Arm erhaschte, gab ich mich 
endgültig verloren: Prall und rund vibrierte er förmlich vor Energie und Power; ich hatte den 
Eindruck, er würde dabei noch wachsen.
Und natürlich ging es mir mit links nicht besser. Nein, ganz im Gegenteil. Nach wenigen 
Sekunden hatte sich mich überwunden.

»So«, sagte sie, »dem Sieger gehört die Beute. So sagt man doch, oder?«
Ich fühlte die Scham der Blamage und protestierte: »Na, ich weiß nicht. Ich denke, das gilt 
nicht. Sie haben beim ersten mal unfair gehandelt und mich überrumpelt und ... «
Da hörte ich auf.
Ihre Augen lachten: »Also, ich habe gewonnen, richtig?«
»Ja«, sagte ich leise.
„Dann bin ich also stärker als Sie?«
Wieder sagte ich ja.
Da entgegnete sie: »Ich will, dass du mich verwöhnst. Das ist mein Preis.«
Hätte ich nicht gekniet, hätte mich das garantiert umgehauen!

Sie beugte sich über den Tisch und sagte: »Und ich will, dass du meinen starken Muskeln 
schmeichelst, dass du sie bewunderst!«
Ehe ich mich versah, rutschte mir die Antwort raus: »Das mache ich gerne!«
Sie lachte. „Ich weiß«, sagte sie, »du hast deine Augen gar nicht von mir wenden können, seit 
wir uns da unten an dem amerikanischen Laster angeguckt haben. Das hab ich schon gemerkt. 
Außerdem magst du Frauen mit dicken Muckis, stimmt's? Ich habe nämlich gleich fünf 
Bildbände in deinem Regal gefunden. Die waren bestimmt nicht billig. Also, habe ich recht?«

Ich nickte. Sie stand auf. »Ich habe mich eben umgeschaut und deine Hanteln gesehen. 
Kannst du mir mal die beiden schweren Kurzhanteln bringen? Ja?«
Ich war baff. Die Dinger wogen immerhin pro Stück fünfzehn Kilogramm!
Kaum lagen die Hanteln parat, schickte sie mich wieder los: »Ach, von wegen Salat – bring 
doch mal dein Öl!«
Auch das tat ich und nahm wieder Platz auf der Couch – und ehe ich reagieren konnte, setzte 
sie sich auf meinen Schoß und begann zu curlen! Sie hauchte: »Hey, sitz nicht so rum! Du 
solltest mich motivieren!«
Heiser entgegnete ich: »Ja, wie ...«
Da lachte sie zwischen zwei Wiederholungen: »Du hast doch Hände, oder? Und das Öl. Und 
reden kannst du auch!«

Also begann ich ihre Arme zu berühren und zu streicheln, während sie unermüdlich die 
Hanteln hob und senkte. Dann nahm ich das Öl, schüttete mir etwas in die Hände und begann 
Arme, Schultern und Rücken damit einzureiben – ganz langsam und genüsslich. Und jetzt 
sagte ich, was ich die ganze Zeit gedacht hatte, und mich nicht getraut hatte, zu sagen: »Ich 
habe noch nie ein Mädchen mit so starken und harten Armen gesehen. Ich könnte den ganzen 
Tag deine Bizeps-Muskeln streicheln und berühren. Die sind so fest. Und – he, werden die 
jetzt dicker?«
Der rote Kopf vor mir nickte: »Ja, das ist der Pump-Effekt, da werden die Arme auch noch 
härter. So jetzt hilf mir mal für noch fünf Wiederholungen.«
Ganz sachte unterstützte ich ihre Unterarme, wenn die Gewichte hochkamen. Dabei betastete 
ich auch dort das Fleisch, über das sich jetzt viele Adern zogen. Die traten unter der Belastung 
hervor. Ich war im siebten Himmel!

Das Ganze wiederholte sie noch für ein paar Sätze. Dann stand sie auf, blieb zwischen meinen 
Knien stehen und hob die Arme an: »Na, was meinst du?«
Ich sagte nichts. Statt dessen fuhr ich mit meinen Fingern nun von vorn unten über ihre 
Muskelpakete, die sich jetzt stahlhart anfühlten. Stahlhart war auch etwas anderes – zumal ich 
jetzt ihre Brüste vor mir hatte und ihren angenehmen Körpergeruch wahrnahm. Sie sah auf 
mich herab: »Erregt dich das? Würdest du jetzt gerne mit mir Spaß haben?«
Und mit einer raschen Bewegung streifte sie ihr Shirt ab, so dass ihre Brüste ins Freie 
wippten. Und wie ihre Brustwarzen zeigten, ging es ihr genauso wie mir.
Da sagte sie: »Na, dann zieh mir den Rest auch noch aus – aber knie dich dafür hin!«

Zuerst streifte ich ihr die Schuhe ab, die Söckchen, dann kam die schwarze Elastan-Hose an 
die Reihe. Darunter trug sie ein Nichts von einem Seidenslip – einen Tanga. Und da sich mein 
Blick auf der gleichen Höhe wie ihre Scham befand, sah ich auch, wie eng der anlag. Ganz 
sachte streifte ich ihr das Höschen ab, schnippte vorsichtig mit dem Finger gegen ihre 
Weiblichkeit und streifte mit dem Fingernagel am Spalt entlang. Sie zuckte.

»Öl mich ein –von oben bis unten! Lass dir aber Zeit!«
Das brauchte sie mir nicht zweimal zu sagen.
Ich rieb, massierte, walkte, verteilte, knetete – ihre straffen Waden, ihre Oberschenkel, deren 
Muskeln sich fast dramatisch nach außen wölbten, ihren festen runden Prachtpopo, ihre 
Bauchmuskeln vom Typ »Sixpack«, ihre Arme und natürlich ihren wunderschönen Busen, für 
den ich mir viel Zeit nahm. Und ihre Weiblichkeit ... 

Denn das war ja mein Vorteil. Ich war (und bin) ja ganz bestimmt nicht der größte Liebhaber 
aller Zeiten, ich bin nicht Don Juan de Marcos und sehe nicht aus wie Johnny Depp. Aber 
anders als die jungen Kerle weiß ich ja, dass bei alledem nicht Schnelligkeit, sondern Zeit der 
entscheidende Faktor ist und dass das größte Sexualorgan nicht unten sitzt, sondern oben: im 
Kopf nämlich. Und so spürte ich, wie sie sich unter der langsamen Massage mehr und mehr 
zu entspannen schien, wie sie das Vorspiel genoss und auf Touren kam.

Und dann ließ ich meine Hosen fallen und die Unterhose und tat genau das, was sich jetzt 
jeder denkt.

mattmuscle (August 2002)
(Ideen für eine Story? Eine Story nach Wunsch? Kontakt und Konditionen unter: 
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